A Montoro, première ville andalouse où je passe la nuit, je me rends au parc pendant les heures chaudes et m’installe à côté d’une famille qui commande en terrasse des tasses de thé; lesquelles contiennent de petits escargots qu’elle aspire goulûment.
La revanche du cuisinier mexicain
Emission de cuisine à la télévision. Format court. La reporter que la chaîne dépêche s’entretient avec un Mexicain de Madrid spécialiste de la limande frite. En général, intimidé par le micro, le professionnel annone. Ici, c’est le contraire. Le Mexicain prend le pouvoir: il joue, surjoue, parle et frit, jongle avec les poêles, les farines et l’huile, ébouillante, allume, coupe et découpe si bien et si vite que la reporter prend peur, bafouille et se tasse.
Voyage 8
Chute. Pourquoi, je l’ignore. Heureusement, je ne roulais qu’à 25 kilomètres-heure. Premier réflexe, le vélo! Car dans la Manche à part des moulins, enfin, des éoliennes et des champs raisonnés, il n’y a pas grand chose. Les tas de nuages indiquent les toits de villes, mais toutes n’ont pas de marchand de cycle. Je me relève. Main tordue, en sang, épaule heurtée, douloureuse, cuissard déchiré — rien de plus. Si, maintenant que je roule je constate que le guidon s’est déplacé. Problème tout de même — j’écris cela quinze jours plus tard — le bras, l’épaule et la main sont toujours affaiblis, signe que la chute n’était pas si bénigne.
Voyage 7
Une erreur tout de même sur ce voyage, d’autant plus coupable que je sais: il ne faut jamais emprunter un axe principal. Cela dit, l’erreur n’était pas toute évitable. D’abord j’ai traversé trois fois l’Espagne d’Oviedo à Malaga avec Monfrère en roulant sur la nationale 630 et nous ne croisions, selon les provinces (en raison des dépenses folles du gouvernement, lequel, bénéficiant de la manne de l’Europe, a doublé la route d’une autoroute, puis l’autoroute d’Etat d’une autoroute privée), pas plus de dix voitures à l’heure; d’autre part, faisant étape à Puertollano et placé face à une série de cols, il n’y avait qu’un itinéraire de possible sauf à rebrousser chemin. Ainsi, je me suis engagé sur une nationale. Des voitures? Peu. Des camions? Oui, des camions, mais là encore, peu. Se référer à la Suisse ne donne pas la mesure: quand bien même l’Espagne approche désormais des cinquante millions d’habitants, plus de la moitié vit dans les villes, ce qui vaut à ce pays de demeurer en partie vide. En l’occurrence, là est le problème. La route était tracée à l’américaine, à travers un plateau de 60 kilomètres. Placé à son début, j’en apercevais pour ainsi dire le bout, au pied de la montagne. Et donc, réflexe naturel, surtout quand on a la route pour soi, les automobilistes montaient à 130, 140, 150 km/h. Lorsqu’on roule trois fois moins vite sur la bande côtière avec un vélo de huit kilos, l’effet d’aspiration est monstrueux. Mais plus que tout, c’est l’angoisse qui pèse. Elle pèse si bien qu’à la fin de l’étape, s’ajoutant à la fatigue ou plutôt, libérée de l’effort, elle m’empêcha de dormir la moitié de la nuit.