Journal d'inconsistance

Sen­ti­ment qu’une per­son­ne qui ne répond pas à votre ques­tion désigne cette ques­tion comme celle qui méri­tait d’être posée.

Tôt ou tard ce con­stat, soyons hon­nête, faute de génie, pour moi tard, bien tard, qu’il n’y a rien à dire, mais qu’il ne fut pos­si­ble de le savoir qu’en dis­ant et redis­ant, puisque c’est par la sat­u­ra­tion des paroles dites, des pen­sées faites, des réflex­ions con­duites, par leur poids accu­mulé, que l’on se décharge enfin et constate.

Un vil­lage fab­riqué par les vil­la­geois comme est fab­riqué par les sci­en­tifiques une navette spa­tiale, bref, un appareil utopique qui sert à rompre avec les lois habituelles du temps et de l’espace.

Pour juger l’ac­tion anti-alle­mande d’An­gela Merkel, un tri­bunal mil­i­taire ne serait pas trop demander.

L’après-midi, à l’heure de la sieste, il téléphonait volon­tiers au milieu des champs à l’aide d’un appareil hérité de sa grand-mère qui depuis longtemps n’é­tait plus relié à rien.

Stratégie de la sidéra­tion: pub­li­er tout ce qui peut l’être.

Des cen­taines de mûri­er ont fleuri autour du vil­lage, ils dégringo­lent de l’église, ornent les berges de la riv­ière, gon­flent le long des prés.

A rechercher les livres souter­rains de la lit­téra­ture poli­tique, par­ti­c­ulière­ment ceux de ces con­tes­tataires qui dénonçaient avant l’heure les dérives de l’ingénierie sociale, on s’aperçoit qu’ils ont été inter­dits aus­sitôt pub­liés par les gou­verne­ments de tous bor­ds et, sans sur­prise, qu’il demeurent dif­fi­ciles à trouver.

Le vendeur du mag­a­sin de sports s’in­téresse aux champignons. Sur la table de mon­tage, dans l’ate­lier, près de la caisse enreg­istreuse, des champignons. Comme j’es­saie les chaus­sures de ski, il trie sa dernière cueil­lette. Hier, j’en­tre pour pay­er mes peaux de phoque. Il me mon­tre deux gros spéci­mens:
-Ceux-là, je vais les met­tre à refroidir pour les étudi­er tranquillement.

Comme je regar­dais hier Death race: beyond anar­chy, ou ten­tais de le faire, car mal­gré ma résig­na­tion heureuse à ce choix d’un film pour idiots, je ne résis­tais pas plus de dix min­utes, je me demandais: à quelle fin tourne-t-on deux heures d’im­ages qui ne sont que vul­gar­ité, sang, vio­lence, insultes et bêtise? L’ar­gent, soit! Mais ce miroir ten­du à ceux qui voudront bien s’y recon­naître ne com­porte-t-il pas une fac­ture sociale qui dépasse de loin la recette du film?