Journal d'inconsistance

A Lau­sanne avec Evola. Je pré­cise: “ne faisons pas trop tard”. Car j’ai le ven­dre­di, en fin de mat­inée, ren­dez-vous avec Olof­so et les enfants que je n’ai pas vu depuis six semaines. Des bières à la main, nous pré­parons notre itinéraire de mai depuis Kiev. Au bout du fil, sur haut-par­leur, Mon­a­mi. Je sug­gérais d’aller à Chisin­au, en Mol­davie, en car. Il pro­pose de sen ren­dre à Lviv en train. Sur la carte qui s’af­fiche à l’écran, Evola pointe Cra­covie. Puis nous par­lons de Tch­er­nobyl. Y aller, n’y aller pas? Jeter ses chaus­sures après la vis­ite? Néces­saire! Affirme Mon­a­mi. Et les bus qui font la navette? Sont-ils irradiés? Je tranche: pas intéressé. Evola veut emma­gasin­er des images, Mon­a­mi tester ses comp­teurs Geiger. Nous ver­rons. Et le tra­jet en train? Pourquoi pas Bratisla­va? J’ac­qui­esce mais indique à Mon­a­mi qui par­le d’aboutir à Vienne, que j’évit­erai: cete cap­i­tale m’a tou­jours sem­blée la plus dép­ri­mante d’Eu­rope. Sans compter qu’elle doit être mas­sive­ment african­isée. Les Autrichiens étant les seuls tem­péra­ments con­géni­tale­ment portés au fas­cisme sur le ter­ri­toire de la vieille Europe, on devine ce que l’op­po­si­tion a dû importer avec l’aide des bureau­craties. Fin de la con­ver­sa­tion. A délibér­er. Nous éteignons le télé­phone. Evola pro­pose alors d’aller boire devant la bou­tique, sur le trot­toir. Nous tirons deux chais­es. La tem­péra­ture est print­anière, c’est un soir de fête, demain débute le week-end pas­cal. Les pas­sants s’ar­rê­tent, salu­ent, nous offrons des ver­res. A trois heures du matin, nous sommes tou­jours dans la bou­tique, avec un ami de ren­con­tre, locu­teur ivre et bril­lant, qui me tire le por­trait au Polaroïd et orchestre des rela­tions inouïes dans le trio à force de ques­tions, de provo­ca­tions et de jeux.

Retour dans la mai­son d’A­grabuey. Douze heures de voy­age. Par­ti à l’aube de chez Olof­so à Genève, j’ai poussé la porte en milieu d’après-midi selon la séquence de trans­ports suiv­ante: taxi-avion-bus-métro-train-car-taxi.

Pour nous, par de retour posi­ble à la sim­plic­ité. Pour les néo-arrivants, pas d’ac­cès pos­si­ble à notre com­plex­ité. Il s’en­suit un pro­gres­sisme du type “homme nou­veau” fondé sur des règles tech­nocra­tiques, ce qui implique une trans­gres­sion répétée de ces règles par nom­bre d’in­di­vidus donc le ren­force­ment par l’E­tat des actes de police.

Descen­du par les mêmes moyens de Leysin, ce train de maque­tte, brun caramel. Descente belle et laborieuse dans le bruit des engrenages. Sur la pente ver­moulue de la forêt, deux paysans plantent à la masse des pieux. Gala demande ce qu’on ferait — si l’on venait à s’in­staller — sur de ces raideurs. Je regarde au fond de l’en­ton­noir, j’ad­mire. Elle demande: “chéri, où est la route?” Com­ment saurais-je? A Aigle, sur le plan, nous nous séparons. Son train va dans une direc­tion, le mien dans l’autre. Hier elle annonçait: “je vais pleur­er”. Comme elle a déjà pleuré, elle ne pleure pas. Pour moi, même sen­ti­ment. Avec l’idée, une fois encore, que l’avenir nous sera un remède. Nos têtes sont pleines de pro­jets. Faut-il le dire: des pro­jets hasardeux, risqués, pas­sion­nels. Néan­moins réels. A la clef (qui peut se van­ter désor­mais d’échap­per à la broyeuse?), con­trats nom­i­nat­ifs et argent dépen­sé. Donc cal­cul. Hélas. Je tends à ma femme son bagage, change de quai, me rend à Sion où j’achète dans une ban­lieue des jou­ets de guerre à une Ital­i­enne qui va se faire opér­er du nez, puis reviens à Lau­sanne où j’ap­prends que les fonc­tion­naires de la Ville, cette engeance, vient de pren­dre des mesures de droit pour per­me­t­tre à une donzelle d’E­tat embauchée par la man­i­fes­ta­tion Lau­sanne-Jardins d’in­staller je ne sais quelle déco­ra­tion végé­tale dans le pas­sage souter­rain de Saint-François où nous avons depuis 12 ans, créée de toutes pièces, une vit­rine d’af­fichage qui annonce les événe­ments cul­turels. Une vit­rine qui rend ser­vice, plaît et rap­porte. Sauf à me répéter… pour le bom­barde­ment de la ville de Lausanne.

Le plus déce­vant, à terme, est de trou­ver que les per­son­nes qui ont acquis du pou­voir sur nous, et l’honorent, et par des actes menus le ren­for­cent, l’ont acquis par la faib­lesse, c’est à dire par la soumis­sion de la per­son­ne à la logique col­lec­tive, ce qui établit assez la nature de leur pou­voir: une confiscation.

 “Mais enfin, dis­ais-je, il y a six semaines que je ne t’ai pas vue!” Gala ne voulait pas. “Il fau­dra se quit­ter”, dis­ait-elle. Je me répète. J’in­siste. Elle cède.
- Où on va? N’im­porte! Débrouille-toi! De toute façon, je ne sor­ti­rai pas de la cham­bre.
Nous sommes à Leysin, dans un apparte­ment de loca­tion. Vue sur la val­lée d’Or­mont et le Roc-d’Or­say. Le pre­mier jour, temps médiocre. Le lende­main temps radieux. Gala entre dans une agence immo­bil­ière. J’at­tends sur une ter­rasse, je bois une chope. Nous faisons des vis­ites. Stu­dio, apparte­ment, chalet, chalet avec terrain.

Le train à cré­mail­lère quitte Aigle, tra­verse les rues marchan­des, s’élève à tra­vers les vignes. Au pied du mont, aigu­il­lage dou­ble et change­ment de direc­tion. Pour mon pre­mier jour en Suisse, nous sommes entourés de Chi­nois. Des ado­les­cents au physique mas­sif élèves du vil­lage estu­di­antin. A Gala, je fais remar­quer sur les vit­res de la rame des Trans­ports du Chablais l’in­scrip­tion bien vau­doise “inter­dit de se pencher en dehors”. Une fois, puis deux, afin de garder les yeux rivés sur le som­met (les corps sont encais­sés dans des sièges de bois à a la géométrie aiguë), les pas­sagers passent d’un côté à l’autre de la ban­quette. Les wag­ons couleur caramel s’élèvent à tra­vers la forêt, entre la Berneuse et Le Chamos­saire. Arrivé à Leysin avec nos valis­es, nous achetons pour cent-cinquante francs d’al­i­men­ta­tion que je place dans le cof­fre d’un taxi et démar­rons en direc­tion du Roc d’Orsay.

Réponse aux man­i­fes­ta­tions des Gilets jaunes, l’in­cendie d’un sym­bole de la nation, Notre-Dame. Hier soir, alors que les flammes rav­agent le mon­u­ment, le quo­ti­di­en le Monde nous apprend que le par­quet ouvre une enquête pour “destruc­tion involon­taire par incendie”, exclu­ant a pri­ori le motif criminel.

Atten­tat du gou­verne­ment français à Paris.

Derniers jours à Bangkok, dans la ban­lieue de l’aéro­port, entre pont autoroutiers, marchés et stocks des grossistes — nulle part. Pour­tant, même là, c’est agréable. Amusé de retrou­ver devant le 7/11 les chiens que j’ai pho­tographiés il y a huit ans, endormis devant la porte coulis­sante et que les clients enjam­bent. J’y pense, ce sont peut-être les suc­cesseurs. Huit ans dans une vie de chien thaï, c’est long. Plus tard, du bal­con de l’hô­tel où je ter­mine les 500 grammes de café emportés pour le camp de sport, je regarde les touristes blancs et chi­nois autour de la piscine. Ils sont en mail­lots de bain, les valis­es groupées à côté des chais­es longues. Ils prof­i­tent jusqu’à la dernière minute, soudain se lèvent, revi­en­nent habil­lés, par­tent pren­dre l’avion.