Journal d'inconsistance

Les Espag­nols chantent l’amour et la mort, l’e­spoir et dés­espoir. Le reg­istre est celui de la pas­sion. Les Ital­iens chantent, et sou­vent fre­donnent, pour accom­pa­g­n­er les menus gestes du quo­ti­di­en, adoucir les mœurs, liss­er le réel, ren­dre le tra­vail moins pénible.

Dans la cour, des amis des voisins venus garder leurs jumeaux de quelques jours. J’es­sore le linge sor­ti de la machine. Au bout d’un moment, je m’é­tonne: le cou­ple n’a pas bougé. La pous­sette est au milieu du chemin, la porte de la mai­son fer­mée. Lui, elle, dans la cour, chan­ton­nent. Un enfant dans les bras cha­cun, ils gardent.

Marché à l’e­sprit famil­ial sur la place à l’obélisque. Des cou­ples descen­dus des collines tien­nent les stands maraîch­ers, un Chi­nois vend de la con­fec­tion, les gens de la ville s’oc­cu­pent de la vais­selle. Gala achète une robe et des raisins, je fais l’ac­qui­si­tion d’un sèche-salade. Je rem­plis nos bouteilles d’eau à la fontaine munic­i­pale, nous prenons du vin au tonneau.

Et si les dis­cours insis­tants sur les dévi­a­tions sex­uelles étaient d’abord conçus pour que l’on déteste les mem­bres de ces groupes dont les pra­tiques nous demeu­raient jusqu’i­ci com­plète­ment indifférentes?

Immense courage des per­son­nes et de ceux qui ne sont que des indi­vidus, à ce titre plus admirables encore, devant le sort quo­ti­di­en, cortège d’ob­sta­cles arti­fi­ciels, que déploient les forces d’organisation,

Voix offi­cielle. Du pou­voir. Dans notre sphère poli­tique, le gou­verne­ment. Comme sanc­ti­fiée. Hors théolo­gie, on dirait: faite vérité. Les des­ti­nataires, nous, le peu­ple, lui accor­dent crédit du sim­ple fait qu’elle est proférée par l’autorité.

Trou­vé ce jour de Mon­ther­lant les pages de jour­nal regroupées sous le titre Va jouer avec cette pous­sière! Je les cher­chais de longue date.

Au milieu de l’après-midi, près du marché de San­t’Am­bri­o­gio, par une chaleur de trente degrés, une femme blonde et belle, grands cils, fort décol­leté, sert, pour accom­pa­g­n­er une salade de tomates et de “moz­zarel­la de buf­fala” un pain chaud. Gala s’é­clipse. De retour, elle a con­venu d’un ren­dez-vous. La nuit, elle vien­dra faire le pain avec la patronne.

Effet ravis­sant sur le corps, l’e­sprit et l’âme, d’un jeune man­nequin, une femme, mon­tée à bord du bus que nous emprun­tons avec Gala pour la Por­ta Romana.

Dans les squares de Flo­rence, à portée des flots de touristes chi­nois, des nègres sapés à l’améri­caine, drogués et ivres, a demi-nus et vocif­érants, s’écroulent. De jeunes Ital­iens, ambu­lanciers empressés, sol­idaires, volon­taires, mal payés, avec un matériel de com­bat civ­il les embar­quent et les emmè­nent vers les con­forts de l’In­sti­tu­tion social­iste d’Etat.