Journal d'inconsistance

Le clochard, à la phar­ma­cie.
“Don­nez-moi quelque chose! Vous me don­nez tou­jours quelque chose. Il y a longtemps que je ne suis pas venu. D’ailleurs, il y a un an que je ne viens pas.“
La phar­ma­ci­enne passe der­rière. A moi:
“Si tout va bien, le gou­verne­ment me verse ma retraite à par­tir du mois prochain. J’at­tends. J’e­spère. Depuis quand est-ce que j’at­tends?”.
La phar­ma­ci­enne donne une pièce.
“Mer­ci, je reviendrai bientôt.”

Lu pour la deux­ième fois Le signe des temps et le règne de la quan­tité de René Guénon. Peut-être en rai­son de la fas­ci­na­tion que ce titre exerce sur l’e­sprit. Frus­tré, comme je le fus déjà. Car le texte souf­fre d’un para­doxe. Dénonçant l’in­vo­lu­tion des Temps, l’au­teur fonde sa cri­tique sur le savoir des Ini­tiés, en appelant sans cesse à des con­nais­sances secrètes dont il explique ne pou­voir souf­fler mot dès lors qu’elles sont esotériques et réservées. Tour de passe-passe qui amène à se deman­der si le ren­voi à des Vérités inter­dites au pro­fane n’est pas le moyen de val­oris­er une soci­olo­gie du présent somme toute banale. Le par­cours intel­lectuel de René Guénon (thèse de méta­physique, agré­ga­tion, con­ver­sion à l’Is­lam…) indique le con­traire, mais le par­cours intel­lectuel ne dit rien de l’inventivité.

Rien n’est, rien jamais ne fut clair. Toutes les dif­fi­cultés vien­nent de ce que l’on accorde sa con­fi­ance à quelques out­re­cuidants qui cla­ment le contraire.

Si la décep­tion tuait, la planète serait inhabitée.

Mes grands lecteurs, assidus, con­stants, rési­dent en Alas­ka. Ce sont des machines groupées dans des fer­mes de serveurs, au milieu des lichens et des pruch­es. Qui ren­dent rapports.

N’élire jamais per­son­ne! Pren­dre la mesure de l’autre — suf­fit. Pas de maître.

Dans un grand soleil, à onze heures, sor­ti à vélo, har­naché et volon­taire. Qua­tre cols, soix­ante kilo­mètres, le tout à une vitesse supérieure à ce qu’il faut; et par trente-qua­tre degrés. De retour, je suis allé au canapé, puis au lit, inca­pable de manger, inca­pable de rien.

Priv­ilège de se sous­traire à la pres­sion collective.

A quel point je goûte le silence dont la nature enveloppe le vil­lage. Jusque dans les sif­fle­ments d’oiseaux, le régime de la riv­ière, les bêle­ments  des trou­peaux. C’est un délice d’être admis en ce monde lent où évolu­ent les ani­maux. Pour hori­zon les mon­tagnes, cônes de poudre grise déver­sée et mille sap­ins mod­estes. Dans la rue, lorsqu’on vient à crois­er un habi­tant — une, deux fois le jour — des mots sim­ples, répétés chaque jour avec quelque vari­a­tion. Ils mon­trent que le temps passe et que le silence nous héberge.

Ces gens-là, assis à une table que nous payons, sans autori­sa­tion pop­u­laire, dans une for­ma­tion de parole illé­gale, osent van­ter les plats que leur sert “le plus grand chef” — je reprends les ter­mes de la presse — du pays basque français. Pour moi, j’ai le sou­venir de mes voisins de Gim­brède, lui maçon, elle bal­ayeuse, qui me con­fes­saient faire des pro­vi­sions de surgelés aux péri­odes de pro­mo­tion — pour tenir. Cela en 2003.