Journal d'inconsistance

L’épou­vantable pro­lé­tari­sa­tion qu’au­ra pro­duit comme tout régime qui « marche » le capitalisme.

Après avoir cor­rigé pen­dant des heures mes para­graphes sur le raison­nement analogique chez les Cybernéti­ciens, je suis sor­ti me promen­er dans le dernier soleil. Près de la riv­ière Mili met­tait ses mou­tons à l’en­c­los. Je suis remon­té par la route. Les pre­mières hiron­delles planaient bas. Arrivé devant le cimetière de l’église, j’ai pen­sé : je serai là. Tourné vers la plaque de rue qui gravie la mon­tagne, face aux tombes, j’ai lu. Si je me relève, je me sou­viendrai du nom, j’i­rai dans la bonne direc­tion. Main­tenant que je prends cette note, j’ai oublié le nom de la rue.

Si l’on pou­vait échang­er ses maux, je céderais volon­tiers mes acouphènes con­tre quelque affec­tion moins sonore, car si j’aime le bou­can j’aime encore le silence et son repos ne m’est plus loisible.

Ce soir au télé­phone, je fai­sais val­oir auprès d’Ap­lo que par­fois pen­dant dix min­utes je cesse de remuer. Ou plutôt de faire. Je cesse de « faire ». Enfin j’es­saie. Car je ne tiens pas deux min­utes. Le vide appa­raît, je le comble. Cela fatigue. Immense chantier, dont j’ig­nore la rai­son et le but, qui nous fait ouvri­er de nos jours.

Creusée d’in­nom­brables portes et fenêtres, la façade de l’im­meu­ble ressem­blait à un cal­en­dri­er de l’Avent mais l’homme qui tenait l’échelle était lour­de­ment armé.

Les gens intel­li­gents ne se don­nent pas pour ce qu’ils sont parce que l’in­tel­li­gence ne fait pas image.

« Cette femme n’a aucun pou­voir sur moi ! », allait-il cri­ant par les rues du village.

Le courage d’être d’ac­cord avec soi-même.

Chaque année je vois reparaître lors des fêtes du vil­lage les mêmes fig­ures. Ceux qui por­taient beau dans l’én­ergie des pre­mières ressources ont sen­ti peser le des­tin. Chargés, ils baladent des vis­ages moins amènes, des corps trem­blés. Bien­tôt le fardeau les pli­era. Le voûté pris ils ne seront plus à hau­teur d’hori­zon et irons ain­si sur un chemin qu’ils ne s’é­taient pas tracé, aimant sans aimer, se pré­valant du devoir et de la famille et de la néces­sité. Une société, c’est cela, per­son­ne ne la souhaite, cha­cun la produit.

La poésie est réservée aux poètes. La poésie ne se lit pas, elle se crée, elle se vit.