Journal d'inconsistance

Gala aux urgences. Assez de force pour m’in­sul­ter pen­dant deux belles soirées lun­di et mar­di, assez de force ce matin, du fond de son lit d’hôpi­tal, pour me dire qu’elle s’est quelque peu emportée.

Le gou­verne­ment de France, comme désor­mais celui de la Suisse, après avoir importé vingt ans de suite, sur pro­gramme, des crim­inels du tiers-monde, impose avec méth­ode une morale du men­songe et de la com­plic­ité à la police et aux juges. Ce faisant, elle livre la pop­u­la­tion autochtone à l’ac­ci­dent et à la mort. Pro­lè­gomènes d’un spec­ta­cle général de décapitation.

Dans les mon­tagnes, entre Les Moss­es et La Lécherette, sous le soleil, dans la neige, pour la vis­ite d’un chalet solide et mod­este où habiter peut-être sachant que nos plaines, livrées à l’ar­gent, à la vitesse, au théâtre social, sont condamnées.

Rap­port entre Occi­dent et tiers-monde: nous autres, blancs sur­puis­sants, avons peur. Ironique? Oui. Mais poten­tille­ment dévas­ta­teur. Car c’est ici le cycle infer­nal du retour réguli­er des bar­bares sur l’a­vant-scène. A l’acmé de leur effort de créa­tion, les puis­sants doutent. Aucune sur­prise au con­stat de cet épisode: seul le doute pro­duit la civil­i­sa­tion, autrement dit lui seul con­jugue puis­sance et faib­lesse. Dans les zones peu­plées d’én­er­gumènes, à com­mencer par le con­ti­nent négroïde, il n’y a que désor­dre et incon­science, avec à la clef — ce que à quoi l’on assiste con­tinû­ment — l’ex­pres­sion  des pos­si­bil­ités ani­males. Des salves sac­ri­fi­cielles, suiv­ies de retour à la matrice.

Demain, je vis­ite un chalet dans les mon­tagnes suiss­es. Lieu-dit. Isole­ment. Neiges. Vastes silences. Ce que j’aime. Et puis, me dit-on, l’or monte; les retraites seront con­fisquées; la sous-divi­sion des espaces de vie va à l’in­fi­ni; chaque généra­tion rivalise d’obésité; chaque généra­tion se con­tente d’une cage plus petite. De l’ar­gent? Oui, un peu. Voyez, me dit-on alors, ces jours, comme à la veille des effon­drements, les ban­ques prê­tent à bon compte! Soit. Dans tous les cas, n’ou­blions pas : ce qui est disponible doit être dépen­sé. Finies les familles de grande hérédité. Il n’y a que l’E­tat qui hérite de l’E­tat. Les autres, pau­vres tâcherons, tra­vail­lent et suc­combent et ali­mentent la prédation.

Wein­stein. Banal. La presse se déchaîne. Ce faisant elle tire le rideau devant la seule scène de crime qui mérit­erait enquête: Epstein — le four­nisseur des élites en matière de sexe illégal.

Me réjouis de par­tir. Où que l’on soit, c’est tou­jours ce que l’on peut espér­er de mieux: l’espérance.

A grandes enjam­bées à tra­vers le brouil­lard noir de Fri­bourg pour pho­togra­phi­er une fois encore ce soir les bornes élec­triques sur lesquelles sont apposées nos cadres d’af­fichage. L’e­sprit occupé à ce repérage tech­nique, je perds une par­tie des fac­ultés habituelle­ment dévolues chez le pié­ton au plaisir de la nav­i­ga­tion et des ren­con­tres, bien­tôt engagé dans une per­cep­tion a‑normale des gestes et mou­ve­ments dans ce fumoir frais.

Deux aimables invi­ta­tions chez des amis de mes par­ents aisés, rich­es, âgés. Car­rières pro­fes­sion­nelles qui s’éloignent, morale éduquée, mérite cer­tain. Appré­ciant, voy­ageant (sou­vent loin, l’e­sprit curieux et cul­tivé), débat­tant, mais tout autant retranchés: effrayés devant la dénat­u­ra­tion de notre société suisse, esclavagisée, babélique, idiote. Et dans le Lavaux comme sur les hau­teurs de la Broye, tan­dis que je me rends chez ces amis à tra­vers des paysages que je fréquente depuis quar­ante ans, c’est à peine si l’on devine encore entre les con­struc­tions un champ, un bois, une vigne, ce qui me rap­pelait mon pro­jet de la fin des années 1990 dans Genève, marcher un kilo­mètre au cen­tre-ville sans m’é­carter de la ligne droite ce qui eut impliqué de longues négo­ci­a­tions avec des locataires, des bou­tiquiers, des indus­triels pour franchir l’e­space privatisé.

Pas­sage du nou­v­el-an avec Gala dans l’ar­rière-bou­tique. Je cloue un drap de lit à la cham­bran­le afin d’éviter que l’on nous voie de la rue, des car­tons de scotch ser­vent de table, nous faisons la vais­selle  dans la douche. Heureuse nuit.