Journal d'inconsistance

Après? Comme avant. C’est à dire, à la veille du présent mor­tifère qu’a mis en place la mon­di­al­i­sa­tion à par­tir des années 1990 (voire la saine réac­tion des opposants à Seat­tle, ils cla­ment, frap­pent et brû­lent) : moins de trans­ports sub­ven­tion­nés d’esclaves indus­triels prélevés sur les stocks du tiers-monde en pour­voi de l’u­sine européenne, moins de monopoles anti-libéraux, moins de tech­nocrates rémunérés sur le tra­vail pro­duc­tif et, pour la dimen­sion psy­chologique, moins de sex­u­al­ité de ren­fort pour les minus habens, et d’an­i­maux de com­pag­nie, et de drogue sous assis­tance. Et aus­si, halte au loisir véreux généré par l’é­conomie de la con­nais­sance!
(Clin d’oeil à Schumacher).

Faut-il acheter une hache en aci­er trem­pé ou un ordi­na­teur ultra-connecté?

Le boulanger cuit un pain spé­cial, le maçon soigne son morti­er, la coif­feuse invente des coups de ciseau : à l’i­nat­ten­du, nous opposons la rou­tine. Appel de bons sens — on ne peut proclamer tous les jours comme Jar­ry que “le plus court chemin de zéro à l’in­fi­ni est Dieu”. Ce quo­ti­di­en voué à la répéti­tion mon­tre au con­traire que nous sommes ce que nous sommes. Tru­isme plus pro­fond qu’il n’y paraît : il dénonce la trans­for­ma­tion accélérée de nos habi­tus au nom d’un pro­grès tech­nique tout-puis­sant, incon­testable, sou­vent mal vécu et peut-être illusoire.

Ver­sion dernière de la pub­lic­ité télévisée pour nos bières ances­trales his­torique­ment brassées par les moines, entre ciel et terre églis­es et monastères brû­lent. Black métal? Sub­ver­sion coranique?Roman­tisme médié­val? Incul­ture? Provocation…?

Tra­vers his­torique du peu­ple français, élire un roi, c’est à dire un homme qui ne lui ressem­ble pas. Un homme qui con­duit naturelle­ment une poli­tique que le peu­ple ne com­prend pas, ce qui le véri­fie dans son rôle de peu­ple: pro­duire une con­tes­ta­tion inces­sante et de principe.

Pre­miers foy­ers d’émeute en Ital­ie du Sud, chais­es musi­cales au Con­seil de l’Eu­rope, enfin des événe­ments réjouis­sants, je veux dire justes: le rideau trem­ble, voyons la scène!

Et pen­dant ce temps, il y a des grands écrivains suiss­es, vicaires de l’hu­man­ité (après 500’000 autres) qui s’oc­cu­pent d’af­faires urgentes tel que le sort des juifs dans notre pays lors de la dernière guerre (souhaitons-lui d’être rémunéré pour cet attache­ment mil­i­tant au “devoir de mémoire”).

La planche de skate Hob­by que j’ai lais­sée dans l’en­trée du mag­a­sin a dis­paru (c’est un rêve). Un rêve dont je suis con­scient et je m’in­ter­roge : “com­ment en être cer­tain? et si j’avais mal­gré tout égaré ma planche?” Alors je vis­ite un à un tous les mag­a­sins de cette ville que je ne con­nais pas, cau­sant avec les vendeurs, appelant les gérants, décrivant la planche. Quand je me réveille, je suis bre­douille: je n’ai pas retrou­vé la Hob­by. Plus tard, comme je m’a­chem­ine vers la salle de bains, me tra­vaille cette angoisse: “où ai-je lais­sé cette planche? qui l’a volée? y a‑t-il moyen de la retrouver?”

Sur terre et dans le ciel, présence mati­nale réjouis­sante des oiseaux. Je n’ai pas grand plaisir avec les fleurs; mal­gré l’âge, ma sen­si­bil­ité est demeurée pau­vre. En revanche une carotte, un chou, les patates… et les oiseaux, leur vol, leur chant.

Depuis 1990, les postlibéraux ont crée un habi­tat en cir­cuit, sous assis­tance oxygénée, dans lequel ils ont com­pressé au nom d’une improb­a­ble tim­bale et d’un pour­voi indus­triel de la drogue des mil­liards d’in­di­vidus. En quoi suis-je par­tie prenante de ce lux­ueux cauchemar? En quoi suis-je coupable? Con­tes­taitaire mod­este, j’ai peu résisté. Aujour­d’hui, je résiste peu. En out­re, je prof­ite finan­cière­ment des béné­fices que pro­duit la machiner­ie (et ali­mente chaque jour par mon tra­vail sa marche). Mais aus­si, il y a des lois. Autant d’épées. Damo­clès. Et ces lois sont formelle­ment démoc­ra­tiques, ce qui veut dire: validées selon un proces­sus dit “démoc­ra­tique”. Cha­cune à son tour, et à l’in­fi­ni, elles organ­isent une sym­bol­ique qui enferme l’avenir humain dans une cap­sule intem­porelle où les options sont tou­jours de l’or­dre de la red­ite ain­si que dans une pièce de théâtre qui tourn­erait en boucle. Une chose est sûr: tout médiocre que je sois dans mon effort cri­tique, je refuse de croire un traître mot émané des imbé­ciles gou­verne­men­taux qui pérorent ces jours à bon compte invo­quant pour la sauve­g­arde de la col­lec­tiv­ité la sol­i­dar­ité. Ceci pour la sim­ple rai­son que jamais, et moins que moi encore, il n’y ont jamais fait atten­tion, pas plus qu’ils n’y fer­ont atten­tion une fois tirés d’affaire.