Journal d'inconsistance

Rien de ce que l’on nous déclare n’est plus crédi­ble; au début, accorder sa con­fi­ance à celui qui déclare ne pas savoir est de bon sens: au début, on ne sait pas. Jusqu’au moment où l’on décou­vre —  trop tard peut-être — à qui prof­i­tent les mesures de com­pres­sion de notre civil­i­sa­tion. Mécanique­ment dis­pro­por­tion­nées, elles appliquent un moule qui ressem­ble à celui que promeu­vent depuis trente ans nos grands pré­da­teurs coop­tés à la ges­tion du monde. Théorie des sables mou­vants: je suis pris, je le sais, mais plus je remue, plus je m’en­fonce. Même ouvrir la bouche accélère votre sacrifice.

Coup d’é­tat au ralen­ti — tech­nique hol­ly­woo­d­i­enne. Côté spec­ta­teurs, fas­ci­na­tion; côté pou­voirs, tra­vail de réalisation.

Face à l’ob­sta­cle, nul n’hésit­erait à se débar­rass­er du cauchemar cap­i­tal­iste, si l’imag­i­na­tion, c’est à dire l’aire d’ex­pan­sion de la vie, n’avait été laminée.

S’il se con­firme que dans cette vie j’ai été écrivain, dans la suiv­ante je serai com­bat­tant de MMA, dans celle d’après chanteur de deth­core, puis moine; je ferai alors un retour sur expéri­ence et ten­terai une combinatoire.

Il n’y a pas linéar­ité, mais cir­cu­lar­ité: on part d’un point A et aboutit à un point B qui con­tient toutes les caus­es du point A sous la forme d’ef­fets — c’est cela le point B, et il ferme le cercle.

Pourquoi faut-il en lit­téra­ture ne racon­ter que ce que l’on vit? Parce que nul ne sachant ce qu’il vit, c’est cela qui se nomme fic­tion, le reste n’é­tant que de l’écri­t­ure de scé­nar­istes coupés de l’ex­is­tence personnelle.

Grande fatigue, et ce n’est pas faute de dormir (11 heures). Peut-être est-ce l’ef­fet men­tal du demi-par­cours dans l’écri­t­ure d’un texte qui exige du souf­fle. “Naypyi­daw, cité de l’e­space”, sera bien­tôt achevé. Au début du tra­vail domine la crainte, puis vient la sécu­rité, bien­tôt relayée par l’an­goisse de ne pas savoir pour­suiv­re. Tout va bien, ce n’est pas ça. Prob­a­ble­ment la répéti­tion mécanique des jours et de leur con­tenu:  vivants, corps, esprits, leurs rela­tions, leurs paroles, avec la per­spec­tive incer­taine des issues. Et puis le fait que Luv, Mafille, ne ma par­le plus — pre­mière occur­rence his­torique — dès lors que je n’ai pas ver­sé la pen­sion à Olof­so, sa maman (mon salaire étant divisé par trois).

J’ai dans les pos­si­bil­ités de l’homme cen­tré une foi sans limites.

Une ville-machine est cen­sée fonc­tion­ner. Une société-machine est cen­sée fonc­tion­ner. “On”- con­cept à définir — n’a pas cessé de nous répéter depuis trente ans que nous n’é­tions pas une civil­i­sa­tion, qu’il n’y avait pas de langue, pas de races, pas de sexe, pas de cou­tumes ni de cul­ture ni d’his­toire, mais un sys­tème sous con­trôle. Ce matin, où sont les fonc­tion­naires pré­posés à la machine.

Gala achète de la salade dans une épicerie de mon­tagne. Deux jours plus tard, elle la rapporte.