Journal d'inconsistance

Attaqué par un vam­pire cette nuit. Il porte un deux-pièces de velours élimé, chausse sur un nez malade des lunettes de star. J’avais pour­tant prévenu son avancée. Debout à l’en­trée de la rue qui se réveille avec le petit jour, je guet­tais chaque mou­ve­ment. De l’im­meu­ble voisin sor­tent deux soeurs voilées, pro­fil bas. De retour à mon affaire, je sur­veille chaque pas­sant. Soudain il est là. Approche. Est à portée. Mais à l’in­stant du plus grand dan­ger, il pénètre dans l’épicerie de l’autre côté de la rue. Je tends la tête, jette un oeil à l’of­fre de poudre de lessive en actions: autant de sachets punaisés sur un pan­neau de bois. Il me mord la cuisse. La brûlure me fait bondir. Gala tombe du lit.

Nous sac­ri­fierons encore beau­coup à l’argent.

Sur le plateau, tintinnab­u­lantes, depuis hier les vach­es broutent. Un renou­veau du paysage enchanteur pour qui a dans l’or­eille la sage révo­lu­tion des temps.

Penché sur mon texte dès onze heures, j’écris jusque dans la moitié de l’après-midi. Lorsque je ter­mine un raison­nement ou un para­graphe, je sors me dégour­dir et pour ce je m’al­longe côté cui­sine, coule un verre d’eau, gobe une de ces vit­a­mines “pour femmes” achetées en drug­store à Man­hat­tan, puis me rep­longe dans l’écri­t­ure de Naypyi­day, l’or­di­na­teur mon­té sur un car­ton de Lowen­bräu, un autre car­ton dressé, après avoir été annoté des remar­ques clefs pour la con­duite du texte, devant mes yeux. En fin  de séance, lais­sant la cham­bre d’amis, je me vêts et sors ges­tic­uler devant le sana­to­ri­um où je ren­con­tre habituelle­ment les Syriens, Jor­daniens et Chi­nois, occupés dans l’or­dre à leur mus­cu­la­tion, vol­ley­ball et bad­minton. Début de soirée, vient l’heure des com­bats UFC et de l’én­erve­ment tran­quille, exas­péré non pas d’être dans ce coû­teux can­ton­nement avec vue sur le pic Chamos­saire, mais d’en­ten­dre péror­er d’im­por­tance sur l’écran d’E­tat les poli­tiques des cinq ou six con­ti­nents quant à notre par­age, notre lib­erté, notre des­tin, notre imprudence.

L’an­ci­enne mem­bre poli­tique d’Alle­magne de l’Est, Angela Merkel, bien­tôt prési­dente non-élue de la Con­fédéra­tion économique d’Eu­ropa (pro­gramme d’au­tonom­i­na­tion qu’elle tra­vaille, avec ses sou­tiens immergés, depuis 2015).

Rien de ce que l’on nous déclare n’est plus crédi­ble; au début, accorder sa con­fi­ance à celui qui déclare ne pas savoir est de bon sens: au début, on ne sait pas. Jusqu’au moment où l’on décou­vre —  trop tard peut-être — à qui prof­i­tent les mesures de com­pres­sion de notre civil­i­sa­tion. Mécanique­ment dis­pro­por­tion­nées, elles appliquent un moule qui ressem­ble à celui que promeu­vent depuis trente ans nos grands pré­da­teurs coop­tés à la ges­tion du monde. Théorie des sables mou­vants: je suis pris, je le sais, mais plus je remue, plus je m’en­fonce. Même ouvrir la bouche accélère votre sacrifice.

Coup d’é­tat au ralen­ti — tech­nique hol­ly­woo­d­i­enne. Côté spec­ta­teurs, fas­ci­na­tion; côté pou­voirs, tra­vail de réalisation.

Face à l’ob­sta­cle, nul n’hésit­erait à se débar­rass­er du cauchemar cap­i­tal­iste, si l’imag­i­na­tion, c’est à dire l’aire d’ex­pan­sion de la vie, n’avait été laminée.

S’il se con­firme que dans cette vie j’ai été écrivain, dans la suiv­ante je serai com­bat­tant de MMA, dans celle d’après chanteur de deth­core, puis moine; je ferai alors un retour sur expéri­ence et ten­terai une combinatoire.

Il n’y a pas linéar­ité, mais cir­cu­lar­ité: on part d’un point A et aboutit à un point B qui con­tient toutes les caus­es du point A sous la forme d’ef­fets — c’est cela le point B, et il ferme le cercle.