Journal d'inconsistance

Je réfléchis à un livre sur Dieu. Pas celui qui existe. Celui qui est imma­nent, pos­si­ble, en devenir. Celui que nous sommes, dès lors que nous avons la capac­ité de le penser.

Si j’avais à com­pos­er en vue de de la recon­struc­tion de l’Eu­rope après ce guet-apens un comité de sages, je con­vierais les autre­fois dis­si­dents du bloc de l’est.

Vols vers Bangkok inter­dits jusqu’en juil­let; réseau de caméras numériques sur la plage de Fuen­giro­la, Andalousie; cou­vre-feu à Ran­goun;  en Aragon, mem­bres d’une même famille con­trôlés à bord de leur voiture; illé­gaux défendus par l’E­tat suisse; min­istres qui se cooptent dans des posi­tions de pou­voir à la faveur de décrets, à Paris, à Madrid; femme négroïde à passe­port français qui fait pass­er une loi qui détru­it la lib­erté d’ex­pres­sion; man­i­fes­tants démoc­rates appréhendés parce qu’ils por­tent une pan­car­te; clients de cen­tres com­mer­ci­aux con­traints de télécharg­er une appli­ca­tion de traçage pour accéder aux mag­a­sins… Un monde fou.

Mon­père, bien­tôt qua­tre-vingt ans, et sur­prenant: “Que faites-vous, blo­qués à Lau­sanne, lui dis-je?”. “De la prom­e­nade, beau­coup de prom­e­nade, en ville, au bord du lac… tiens juste­ment, au fait, je pen­sais acheter une com­bi­nai­son pour aller nag­er. Tu sais com­ment ça fonc­tionne ces trucs toi?”.

Pilote de chas­se, j’é­tais tenu de pren­dre les com­man­des devant le Con­seil fédéral réu­ni in cor­pore, pour une démon­stra­tion de feu, du nou­veau Grip­pen. Or, je n’avais pas la moin­dre idée de pilotage. Je pous­sais alors devant moi un cama­rade d’escouade, pro­fes­sion­nel chevron­né, espérant qu’il me glis­serait à la va-vite les rudi­ments néces­saires au décol­lage de l’ap­pareil. Mon­té dans l’avion, je con­statais qu’il s’agis­sait d’un mono­place. Et les dirigeants me pres­saient: “com­mencez! com­mencez donc!”

Nature généreuse, fraîche et chaude. J’aime l’herbe grasse et les pis­senl­its. Les mon­tagnes penchent à nou­veau vers l’im­meu­ble, tout à l’heure les élèves de l’é­cole du Sana­to­ri­um sont reparus. Ils bron­zaient sur des chais­es longues à même le ter­rain de sport, ils buvaient du thé. Ils n’ont aucun souci. Leurs pays? Proche-ori­ent, Afrique noire, Hong-Kong. Fer­més.  Alors? “Rien, me dis­ent-ils, nous louerons des apparte­ments pour l’été!”. For­tunés parents.

Plus ou moins doué dans mon domaine de voca­tion, l’écri­t­ure, je viens de véri­fi­er que sor­ti de là, tout est dif­fi­cile; ain­si il m’au­ra fal­lut plus de trente heures pour assem­bler une mis­érable bande-annonce de huit min­utes pour la pro­mo­tion de mon livre sur Naypyidaw.

Quelque part en mon­tagne, noyé dans la brouil­lard. Les arbres ruis­sel­lent, les cor­beaux croassent. Une semaine que je ne vois plus les élèves du Sana­to­ri­um. Par moment, lorsque je m’en­traîne sur l’e­s­planade, des rires fusent. Je lève le nez vers les étages. Per­son­ne aux bal­cons. Le paysan a ren­tré ses vach­es écos­sais­es. Gala m’en­voie recharg­er son télé­phone au super­marché. Des ado­les­cents boivent sur le trot­toir. Image réjouis­sante. Il faudrait les mul­ti­pli­er par cent, par mille. Au café qui vient d’ou­vrir, un client attablé devant un jus de pomme. Vision fin­landaise. Les frère Kau­ris­mä­ki nous régalaient de ce ciné­ma du néant dans les années 1990. Depuis nous sommes passé par la fièvre, la ges­tic­u­la­tion, le choc des corps, le feu babélien (mon pro­jet d’en faire le réc­it sous le titre “Le devenir new-yorkais de Lau­sanne”), avant de retomber, sous l’ef­fet des dis­cours de ter­reur san­i­taire, dans la plus com­plète aboulie. Au super­marché, l’am­biance est plus décon­trac­tée qu’à la fin mars. Mais — il faut le not­er — cet appareil de dis­tri­b­u­tion de la nour­ri­t­ure est le seul lieu vivant à quinze kilo­mètres à la ronde, pas de quoi en faire une uni­ver­sité de l’homme libre. De retour dans l’im­meu­ble Sir­ius, je prends des nou­velles du gou­verne­ment espag­nol, auteur de déci­sions chaque jour plus absur­des, destruc­tri­ces, peut-être fatales pour l’é­conomie des foy­ers. A Madrid, dans le quarti­er de Goya, des man­i­fes­ta­tions anti-état d’ur­gence exi­gent la démis­sion de la Mon­cloa (man­i­fes­ta­tions aus­sitôt déclarées d’ex­trême-droite, ce qu’elles sont en par­tie hélas). Et en Alle­magne: force réac­tion­naire du peu­ple. Et à Berne hier : same­di prochain, j’i­rai.

L’homme sans tête éle­vait des pigeons.

-Tais-toi!
-Non.
-Je te dis de te taire.
-Pourquoi?
-Tu vas te taire!
-…
-Bien. Par­le, mais vite et peu.
-…d’ac­cord.