Journal d'inconsistance

Approche prim­i­tive des Améri­cains, désor­mais inoculée à nos peu­ples de l’oc­ci­dent réel pour défaire les psy­cholo­gies, une reli­gion chré­ti­enne car­i­cat­u­rale qui exige de tranch­er en chaque sit­u­a­tion comme s’il en allait d’un duel entre le bien et le mal

Per­son­nes qui dis­ent tou­jours “oui”, avides qu’elles sont de tout ce qui les sous­trait à leur routine.

Savam­ment orchestrées pour être incom­préhen­si­bles, instru­ment solid­i­fié de l’ingénierie sociale.

A force d’im­primer de l’ar­gent, ils rachèteront les gens de bonne volon­té et même les récalcitrants.

Reçu par envoi postal, sur mon pas de porte, les pho­to­copies com­mandées en ligne du man­u­scrit par moi traduit à l’es­pag­nol de “H+. Vers une civil­i­sa­tion 0.0”. Le paysan m’en­tend sor­tir de la mai­son, il appelle: “Alexan­dre, tu as un truc!”. La femme du maire a récep­tion­né le col­is. Jeu­di dernier, elle m’av­i­sait que j’avais près du canal, au bas de son jardin, un autre paquet, celui-ci coû­teux, un haut-par­leur de stu­dio JBL des­tiné à ampli­fi­er mes con­certs d’orgue enreg­istrés sur vinyle et mon groupe favori Napalm Death. Plus stressés que des piles AAA, désor­mais les chauf­feurs-livreurs chiliens des postes privées d’Aragon et de Navarre jet­tent les livraisons à la tête des habi­tants pour tenir les feuilles de route imposées par la multinationale. 

Pourquoi la mort, à mesure que l’on avance, devient-elle plus accept­able? Parce que la fatigue qui s’in­stalle dans le corps com­mu­nique à pro­por­tion un moin­dre degré de résistance.

Autre­fois, l’avenir des sociétés s’écrivait selon l’or­dre des actes et de la pen­sée, cha­cun don­nant un peu de soi; aujour­d’hui, des scé­nar­istes four­nissent leur copie qui est dif­fusée et reprise par l’in­di­vidu égaré, sans foi ni valeurs, chaque jour moins capa­ble d’én­ergie vivante, lequel choisit un rôle par­mi ceux qui sont offerts.

Ter­miné à l’in­stant OM, réc­it de l’an­née 1987 dans le quarti­er des Bas­tions en la bonne ville de Genève. Trente-cinq ans après avoir écrit mon pre­mier livre (Mex­i­co-1984), je réus­sis enfin un bon texte. Deux cent pages d’un cahi­er chi­nois au papi­er épais annoté au Bic en 22 heures — con­tent, très content.

La pornogra­phie a ceci de flat­teur qu’elle per­met de s’in­téress­er à un corps dont on a pas à charge les pesanteurs.

France — cette poubelle sociale où les chefs d’orchestre du gou­verne­ment font vol­er l’or­dure au-dessus des têtes : quand dira-t-on enfin que les incendies quo­ti­di­ens d’églis­es, sinon encour­agés du moins instru­men­tal­isés, sont le fait des éner­gumènes importés sur le ter­ri­toire blanc par le pou­voir — notre monde plus libre que le leur — afin de saper la cul­ture démocratique.