Journal d'inconsistance

Il faut couper internet.

En Suisse, notre pays — ce qu’il en reste — la presse, la seule, la presse d’E­tat, demande en pre­mière page de ses quo­ti­di­ens, sous forme rhé­torique, comme s’il y avait lieu à débat: “faut-il dénon­cer les voisins qui n’ob­ser­vent pas les mesures de con­trainte du gouvernement?”

Pour saisir quelque chose de la folie, il faut lire, page après page, le Jour­nal de Nijinski.

Détes­ta­tion telle de Lénine par­mi les con­tes­tataires de la pre­mière généra­tion, racon­te Sol­jen­it­syne dans Le grain tombé entre les meules (1975 — notes d’ex­il), que quand il pub­lie les pre­miers textes de La roue rouge, ces vieux libraires refusent de plac­er le vol­ume du dis­si­dent lequel affiche en cou­ver­ture un por­trait du leader bolchevik.

Assis­es du même côté de la table sur des chais­es gar­nies de coussins les filles mangeaient des nouilles au ketchup.

Si tout était ques­tion de voy­ance? Que voit-on? L’im­por­tant est ce à quoi cette voy­ance rend aveu­gle: la société enclose dans des lim­ites, liée à soi-même, com­bi­na­toire des matières et accep­tée comme une solu­tion expédi­tive devant le jeu riche et com­pliqué de l’existence.

Je ne vivrai plus dans un endroit où les gens qui me croisent, me par­lent, dis­ent avoir con­fi­ance, n’ont ni nom ni prénom ni sit­u­a­tion. Qui s’a­vance n’ex­iste que s’il s’af­firme — début d’une rela­tion morale. Les villes-machines nient ce principe. Or, d’une archi­tec­ture car­cérale rien ne peut sor­tir de bon. La généra­tion à venir aura à recréer pour la société des marges où héberg­er et refaire l’homme.

En 1991, habi­tant avec Olof­so Yog­jakar­ta dans l’île de Java, nous sommes allés vis­iter les ruines de la ville de Borobudur, plus éloignée du cen­tre-ville et repartîmes pour Surabaya sans avoir vu Pram­banan, l’autre cité antique. Vingt-qua­tre ans plus tard, avec Gala, notre cham­bre d’hô­tel don­nait sur Pram­banan. Il pleu­vait, notre avion décol­lait le lende­main, nous avons renon­cé à la vis­ite alors même que nous étions au guichet, sur le point de pénétr­er dans le champ de ruines. Etrange­ment, depuis une semaine, toutes les nuits je me réveille et prononce: Pram-ba-nan.

Le paysan: “je fais quelques patates.”
-Beau­coup?
“Non plus main­tenant. Dans les mil kilos”.

Désor­mais, les gens “se font bat­tre”, “se font tuer”. Partout, on lit, on entend: “il s’est fait tuer!”. Quand cela se pro­duirait, je trou­verais nor­mal que l’on dise: “il a été bat­tu”, “il a été été tué”.