Journal d'inconsistance

[] deux civil­i­sa­tions antag­o­nistes se parta­gent la tragédie de la fix­a­tion. Celle du blé, et celle du maïs. Ne par­lons pas ici du blé []. Le maïs c’est l’Amérique orig­i­naire, la ter­reur et la han­tise de la pour­ri­t­ure, de la mort éter­nelle. Maïs, fig­ures con­vul­sion­naires, totems du cauchemar aztèque. Le maïs est soleil de la mort, de même que le blé représente le soleil de la vie. Par le blé, on com­mu­nie sous les espèces de la vie. Par le maïs, sous les espèces de la mort. (Dominique de Roux, Immédiatement).

Les indi­vidus gros man­gent de gros ali­ments de fab­rique et engrossent, les plats des plats fins et natures et se maintiennent.

S’il faut cess­er d’écrire essais et pam­phlets con­tre le pro­jet de con­trôle dig­i­tal du monde, c’est peut-être parce que les bien­veil­lants qui s’y adon­nent ont théorisé et cir­con­scrit les enjeux, donc répon­du au pro­gramme sim­ple par l’év­i­dence de l’analyse. A la rigueur (post-hégélian­isme spec­tac­u­laire), la con­tes­ta­tion devient un élé­ment utile au dis­cours des déclarants et par­ticipe con­tre son gré à l’ac­céléra­tion du proces­sus. Sagesse voudrait que l’on revi­enne dans un esprit de sauve­g­arde devant la cat­a­stro­phe à la philoso­phie, à la lit­téra­ture et pour les meilleurs d’en­tre nous à la poésie. 

L’épouse du maire, pho­tographiée par son mari dans un col hier alors que je pro­longe le som­meil après avoir décliné l’in­vi­ta­tion dit (par mes­sage): “un peu faible, j’ai bêché la terre tout le matin”. Le maire, son mari, à qui Ale­jan­dro et moi pro­posons une sor­tie dans l’après-midi: “il pleut demain, je sème les patates”.

Dominique De Roux dans ses notes : “Qua­tre heures du matin. Lourde pluie d’or­age. Je rêve que la pluie va effac­er toute trace de civil­i­sa­tion, qu’il y aura à nou­veau la terre []” 

Ce que l’on finit par com­pren­dre (à force de s’in­ter­roger), c’est que toute chose perçue, vue, enten­due, vécue com­pose finale­ment la mosaïque que con­stitue un caractère.

Intérêt du pou­voir, com­penser par la quan­tité un déficit natif.

 L’é­clairage d’une mai­son, matière sub­tile, ques­tion importante.

J’ai com­pris pourquoi il y avait tant de casseroles et de poêles aux rayons des super­marchés quand j’ai com­mencé à m’in­téress­er à la cui­sine donc aux poêles et aux casseroles; après tout, Jésus le char­p­en­tier m’a avoué devant la bib­lio­thèque qu’il m’a con­stru­ite (le nom­bre et la qual­ité des livres n’a rien d’ex­cep­tion­nel) : “je n’ai jamais lu un livre de ma vie”.

Une pluie fine arrose sur la table de mar­bre mes avo­cats. Les hiron­delles rasent les murs de pierre. En cui­sine, je fris du cur­ry de Madras, pré­pare un poulet-bas­mati. Tout à l’heure, je reprendrai les cor­rec­tions de Sosiété que j’e­spère finir de révis­er ce soir. Trêve de sport ce dimanche, j’ai remon­té hier le col de Som­port jusqu’en France. Au pas­sage de la douane fan­tôme, comme j’al­lais devant Ale­jan­dro (pul­sa­tions 155 pour 13 km/h et 8% de pente), je cause avec un cou­ple de Teru­el qui dit: “nous sommes là pour la route du Saint-Graal”, et d’en­tre­pren­dre l’his­toire mys­tique du divin pro­duit que je con­nais puisque cela con­cerne aus­si Agrabuey. Au retour, apéri­tif dans la rue: tous les voisins sont là, le vendeur de pein­ture, l’a­bat­teurs de mou­tons, le vétéri­naire, le guide de mon­tagne, la géo­logue. J’ap­porte mes bouteilles de bière, le paysan coupe du Ser­ra­no, sa femme me tend une chaise de paille.