Samedi

Une pluie fine arrose sur la table de mar­bre mes avo­cats. Les hiron­delles rasent les murs de pierre. En cui­sine, je fris du cur­ry de Madras, pré­pare un poulet-bas­mati. Tout à l’heure, je reprendrai les cor­rec­tions de Sosiété que j’e­spère finir de révis­er ce soir. Trêve de sport ce dimanche, j’ai remon­té hier le col de Som­port jusqu’en France. Au pas­sage de la douane fan­tôme, comme j’al­lais devant Ale­jan­dro (pul­sa­tions 155 pour 13 km/h et 8% de pente), je cause avec un cou­ple de Teru­el qui dit: “nous sommes là pour la route du Saint-Graal”, et d’en­tre­pren­dre l’his­toire mys­tique du divin pro­duit que je con­nais puisque cela con­cerne aus­si Agrabuey. Au retour, apéri­tif dans la rue: tous les voisins sont là, le vendeur de pein­ture, l’a­bat­teurs de mou­tons, le vétéri­naire, le guide de mon­tagne, la géo­logue. J’ap­porte mes bouteilles de bière, le paysan coupe du Ser­ra­no, sa femme me tend une chaise de paille.