Journal d'inconsistance

La guerre sert à défendre ou redéfinir les lim­ites d’un ter­ri­toire et le droit d’ac­cès à ses ressources. En temps de paix, l’ad­min­is­tra­tion est l’ap­pareil qui assure la con­ti­nu­ité des lim­ites du ter­ri­toire et régle­mente l’ac­cès à ses ressources. Ain­si sommes nous con­fron­tés (avec les ten­ta­tives d’in­tro­duc­tion par des instances supra­na­tionales non-élues de critères juridiques con­traig­nants con­di­tion­nant l’ac­tion des indi­vidus) à une sit­u­a­tion inédite: la régle­men­ta­tion en temps de paix et par des moyens guer­ri­er de l’ac­cès aux ressources d’un ter­ri­toire pour ceux qui de fac­to l’oc­cu­pent et assurent sa viabilité.

Les femmes se deman­dent ce qu’elles font en ce monde tant qu’elles n’ont pas mis au monde. Les hommes se le deman­dent de la nais­sance à la mort et ne trou­vant aucune réponse en appor­tent autant qu’ils peu­vent, des meilleures et des pires, ce pourquoi le monde — du moins avant que l’on parvi­enne à neu­tralis­er la sex­u­al­ité et appareiller le corps du vivant avec la machine — sera tou­jours sous le con­trôle des hommes. 

 Se lever, ce n’est rien, mais songer qu’il va fal­loir se lever, c’est pénible.

Ce notaire buvait. Matin, midi et soir. Ce qui ne l’empêchait ni de tra­vailler, ni de rem­plir son rôle de père et de mari. Aujour­d’hui, il a cessé de boire. Il rame et rame, et rame. A la mai­son, au gym­nase, les week­ends. Ce qui ne l’empêche ni de tra­vailler, ni de rem­plir son rôle de père et de mari 

Si j’avais suivi un chemin tracé, et il en existe dans chaque domaine donc dans la lit­téra­ture, j’au­rais aimé me con­sacr­er sur le tard au tra­vail de la déf­i­ni­tion; rien de plus grat­i­fi­ant que d’ad­join­dre à un terme indéter­miné ou mal déter­miné une déf­i­ni­tion que l’on crée, améliore et livre au pub­lic pour usage.

A la folie des mon­di­al­istes s’a­joute en Espagne l’in­fan­til­isme per­vers des gou­ver­nants de la coali­tion social-com­mu­niste ce qui vaut aux citoyens des règles telles que celle-ci: fumer debout sous peine d’amende.

Que l’on m’ex­plique com­ment un sec­ond couteau a pu avoir l’idée aber­rante de pren­dre le place au sein d groupe Sui­cide Silence du chanteur Mitch Luck­er après qu’il se soit écrasé à moto con­tre un pylône élec­trique en 2012. Cela revient à lever le pouce au sein d’une foule quand un pro­pa­gan­diste appelle à rem­plac­er… le meilleur de toute une généra­tion dans son domaine artistique.

Splen­dide mon­tée par les désert de pins jusqu’au monastère troglodyte de San Juan de la Peña où reposent la moitié des rois d’Es­pagne. Descente à cinquante à l’heure dans le vent con­traire pour retrou­ver au bout de la route, celle-ci roulée en voiture, au vil­lage d’A­grabuey, tous les voisins sur la ter­rasse du bar, à boire du rouge près du canal. Début d’après-midi, côtes de bœuf au feu et quand les femmes (des autres, moi je vais seul) par­tent marcher le long de la riv­ière, pro­jet fou des vieil­lis­sants que nous sommes et qui se mon­tent la tête: par­ticiper à la clas­sique des Ran­don­neurs, la Paris-Brest-Paris en solo, 1200 kilo­mètres pour un temps max­i­mum autorisé de 72 heures. 

“Rien à sauver”, dis­ent les pes­simistes, les dégoûtés — dégoût plus que pes­simisme qui est aus­si le mien. Ils ont tort: “sauver les meubles”. Certes, la for­mule est facile. Mais ce monde est ancien et s’il con­stru­it des meubles, donc des intérieurs viv­ables, c’est qu’il a la capac­ité de con­denser dans la matière des sym­bol­es étudiés. Ceci ne se brade pas. Ceci bradé, il ne restera rien. Or, nous ne serons pas morts. Nous serons encore là. Nous, les vivants. Même machin­isés, nous serons tou­jours là. Alors tout sera a recon­quérir. Mais sans out­ils, ou plutôt aves les out­ils des oppresseurs qui ces jours vilipen­dent et détru­isent l’héritage travaillé.

 Le truc des Espag­nols pour ne pas être fatigué: ne jamais se coucher.