Journal d'inconsistance

Quitte à crier dans le vide, autant chu­chot­er de la poésie: on s’adresse alors en silence à soi et à Dieu, ce qui revient au même.

Le fémin­isme actuel est sans rap­port avec l’his­toire du fémin­isme. Il ne défend pas les droits de la femme. Il n’est pas une idée de femme. Idéologique­ment, il ne con­tient pas ce que les femmes pensent qu’il con­tient. Crée par un cer­cle de pou­voir à car­ac­tère mas­culin afin de cass­er les ententes sym­pa­thiques, détru­ire le sexe et la cul­ture, il est un out­il par­mi d’autres des nou­velles straté­gies de réforme du cap­i­tal. De même pour l’an­tiracisme dont il s’in­spire. Que l’on soit con­tre le racisme, je peux com­pren­dre (c’est absurde car anti­na­turel donc voué à l’échec), mais l’an­tiracisme est sans rap­port avec le racisme: il ne sert nulle­ment un objec­tif d’har­monie, de com­mu­nion, de mutuelle recon­nais­sance ou ce que l’on voudra de beau, de roman­tique et d’idéal, il ne vise qu’à divis­er le groupe social et à détru­ire le socle civil­i­sa­tion­nel pour instau­r­er une mod­èle cap­i­tal­iste neuf. 

 Voilà six mois que je n’ai pas vu ma femme. Je devrais dire: “voilà six mois que je n’ai pas vu Gala”.

La presse mon­tre les écrivains. Elle donne sous le por­trait le nom. Ce qui per­met de dire aux gens : “je le connais”.

Dans la plu­part de mes cal­culs heureux j’in­tè­gre désor­mais automa­tique­ment le fac­teur “mort”. Cela rend les cal­culs, je crois, d’au­tant plus heureux. Ce n’est pas affaire d’âge, car l’âge n’aime pas le risque. De fait, inté­gr­er la mort acci­den­telle ou volon­taire n’est pas typ­ique. Dans l’im­mé­di­at, je dirais que c’est le meilleur moyen d’échap­per au sché­ma mor­tifère qu’im­pose la société de la sécu­rité max­i­mum, cette saloperie immense où tout est pos­ses­sion mais l’in­di­vidu ne pos­sède rien (con­di­tion prochaine pour com­mencer sa journée: racheter chaque matin son corps et son cerveau). 

Les Français, seul peu­ple qui spon­tané­ment, du sim­ple fait d’être français, mieux que quiconque sait. 

Chaque jour de la semaine étant un jour comme les autres, témoin de la lib­erté com­plète que j’ai devant le cal­en­dri­er et la récep­tion du temps, j’adapte désor­mais mes rythmes heb­do­madaires à celui des voisins de Saragosse qui pos­sè­dent ici rési­dences sec­ondaires, arrivent le ven­dre­di, repar­tent le dimanche, et con­state après les excel­lents moments d’ami­tié que favorise leur présence, com­bi­en je retrou­ve avec plaisir le silence et le néant. 

Tra­vail métic­uleux d’ap­po­si­tion des mous­ti­quaires devant les fenêtres car les mouch­es gris­es comme chaque année défer­lent par mil­liers et aga­cent les nerfs. Elles restent une semaine puis revi­en­nent en septembre.

Précédé de trois enfants de douze, onze, dix ans, mon­té avec la pale­frenière, l’ar­chi­tecte et son mari employé de l’u­sine Tetra Pak à tra­vers les bois au Cubi­lar, un refuge des con­tre­forts pyrénéens où nous atten­dent les autres familles, venues elles en jeep, au milieu de trente vach­es et d’un tau­reau. Dans la poêle munic­i­pale plus large qu’un soleil le cham­pi­on cycliste du vil­lage, juste revenu de son ascen­sion mati­nale, cui­sine une pael­la pour vingt per­son­nes, que suiv­ent la par­ti­tion des pastèques et le match de foot dans l’herbe haute. 

Regarder en ligne un film acheté sur le réseau d’une multi­na­tionale équiv­aut pour un pois­son d’aquar­i­um à regarder un reportage sur les pois­sons d’aquarium.