Journal d'inconsistance

Ne votez jamais! Le peu de pou­voir que l’on a, on le garde.

Quand ces jours (jours et jours et jours, soit bien­tôt vingt mois) les gens ont peur, ils n’ont pas peur d’une loi, d’une mal­adie, d’une men­ace ou d’une infec­tion, d’un risque ou d’un inter­dit, ils n’ont pas peur d’un je-ne-sais-quoi, mais bien d’autres hommes capa­bles de leur faire peur.

Pub­lié il y a dix jours, mon livre sur Naypyi­daw que je n’ai pas encore tenu dans les mains, dont des amis et un par­ent par télé­phone me dis­ent “ici, les librairies ne l’ont pas” ce à quoi l’édi­teur parisien sur  ma ques­tion répond: “ce n’est pas dis­tribué en Suisse”.

Tant d’in­tel­li­gence détru­ite — au moyen de l’in­tel­li­gence. Ils ont rai­son (je ne sais pas ce que je dis quand je dis “Ils”): le mal est le triste fruit de la perte de con­tact avec le réel. Quand s’y ajoute l’in­tel­li­gence fonc­tion­nelle tel que dis­tribuée à la plu­part des hommes, le champ de ruines est devant nous.

Je suis réveil­lé et je me réveille: tout à l’air d’être exacte­ment comme hier. D’ailleurs cette dame, une incon­nue, me croise et s’ar­rête et me fait: “enfin, quoi?”. Elle n’a pas tort: tout est exacte­ment comme hier.

Para­doxe sans fin, tout le monde peut lire donc je m’ex­prime en me taisant. Piège de qual­ité. Je me débats, cherche à en sor­tir, n’en sors pas. Ecris ce que j’écris, enfonce le reste dans ma poche. A l’époque où l’on n’avait pas encore instru­men­tal­isé les pédales, Gide pub­li­ait sous le man­teau ses défens­es de l’ho­mo­sex­u­al­ité à deux cent exem­plaires, con­tent à l’idée que dix lecteurs révérant les mêmes jouis­sances le liraient. Il risquait gros. Il était courageux, mais pas téméraire: même dans ses pris­es de posi­tion, il trav­es­tis­sait le dis­cours en citant les dieux per­mis­sifs des Grecs, de même que plus tard, via les Samiz­dat, les héros bas-fond du sys­tème sovié­tique cul­ti­vaient dans leur appel le code et l’al­lé­gorie. Au fond, rien n’a changé: on par­le devant le monde entier en se taisant.

Excel­lentes odeurs d’au­tomne dans les ornières gorgées d’eau qui flan­quent les maisons de pierre du vil­lage. Je hume. Me revi­en­nent en mémoire ces forêts de pins ronds autour de Madrid, alors enfant, vers El Esco­r­i­al, Chinchón et Naval­cer­ra­da. Plus tard, en 1997 — j’ai essayé de traduire cela dans Ecriture.Bière.Combat. — sur les ter­res de Soria, ter­res que je viens de tra­vers­er pour la pre­mière fois depuis vingt ans la semaine dernière à vélo, j’ai retrou­vé ces odeurs de chaudes résines qui mon­tent libre­ment au ciel dès lors que per­son­ne ne les hume (il n’y a per­son­ne dans ces parages).

Dérai­son des mal-pen­sants que nous sommes: avoir cédé la dis­tri­b­u­tion de la nour­ri­t­ure à des centrales.

Quelle belle chose que la langue et la tra­di­tion! Quelle belle chose que la lente mat­u­ra­tion des faits dans le devenir! Ma Dame, Mon Sieur!

L’or­gan­i­sa­tion de la pénurie, aujour­d’hui dans ses bal­bu­tiements, va se généralis­er: elle est une per­pé­tu­a­tion de l’abon­dance pour la minorité organisatrice.