Journal d'inconsistance

La frus­tra­tion est immense. Elle fait gon­fler les corps, elle sat­ure l’e­sprit. Pro­jeté avec ce bagage tox­ique dans l’e­space social mais encore intime les indi­vidus au moin­dre heurt explosent. L’hori­zon d’une société est — depuis que les hommes font vœu d’ap­pareil­lage — jugé à la minute. Si elle tient ce temps (durant lequel se pro­duisent des cen­taines de mil­liers d’in­ter­ac­tions sur chaque mètre car­ré de planète), la société relance le défi de faire société pour une autre minute. Aujour­d’hui, cette mécanique secrète est en dan­ger de rup­ture. Men­acée par des indi­vidus qui croient avoir com­pris sa nature, croient pou­voir la tenir dans leurs mains, espèrent pren­dre le con­trôle de la spon­tanéité. Il y a un drame: ils sont doués. 

Dans les sen­teurs d’au­tomne, par­mi les feuil­lus agités, je vais sur un chemin de pierre sèch­es que coif­f­ent des mûres jusqu’à Resposa, vil­lage de pierre où je retrou­ve l’épici­er occupé à ven­dre du haut de sa four­gonnette-épicerie le pois­son ramené pen­dant la nuit de Bil­bao, puis sur le retour je pho­togra­phie des ruines et m’en­traîne au lancer de hache (score minable).

Plus les gens croient à la dan­gerosité du virus plus ils sont dan­gereux pour la liberté.

Fal­lait-il aller box­er dans le gym­nase munic­i­pal, seul tou­jours seul, alors que les ancêtres, en ce jour de la Tou­s­saint, à dix-sept heures gravis­saient la pente de l’église, s’a­mas­saient au pied du colom­bar­i­um, pri­aient les morts selon le céré­mo­ni­al du curé itinérant? 

Sur­pris que les journées finis­sent aus­si vite; mais c’est que je les fais débuter très tard.

La déca­dence, c’est con­sid­ér­er ses aïeuls, admir­er leurs com­bi­na­toires, con­stater qu’elles ne pro­duiront plus autre chose que le passé et à l’idée de repro­duire ces mêmes com­bi­na­toires moyen­nant des minus­cules vari­antes qui ne tromperaient que les dupes, baiss­er les bras.

Il suf­fit de pro­pos­er une dieu nou­veau, aus­si mau­vais fut-il, pour que les gens se décou­vrent une envie de croire.

Cette année, le bois brûle mal. Pour peu, on le croirait rétrac­té, con­cen­tré, en sym­pa­thie avec les hommes. 

Réveil­lé à six heures par d’ex­cel­lentes éner­gies. Mieux, de l’en­t­hou­si­asme. Je le sens comme s’il avait présence physique. Il ne s’ar­rête à rien, ne me présente pas de prochains accom­plisse­ments, il est seule­ment là, occupé à jouer son rôle de grande aide. Aus­sitôt sec­ondé de cette cer­ti­tude que je partage chaque jour à l’aube avec moi-même: per­son­ne ne s’in­quiète de moi, ne m’at­tend, ne me requiert, nul ne saurait donc me déranger, je peux prof­iter du silence, du con­fort, je puis si je le décide pro­longer indéfin­i­ment mon repos.

M’in­dif­fère ce que pensent les autres de moi s’il ne s’ag­it que penser ce que je suis ou suis peut-être. Si ma con­fi­ance est entamée, c’est que la plu­part se reti­en­nent désor­mais de dire leur pen­sée. Or, le risque d’être détrompé, désavoué, dans les pires des cas hon­ni, n’est pas affaire de choix: c’est la juste sanc­tion d’une pen­sée que néces­sité oblige; si l’on veut par la dis­cus­sion main­tenir l’homme au niveau de l’e­sprit, il faut s’exprimer.