De ces villes où l’on ne trouve pas à dormir. J’en aurais besoin. Lessive du cuissard et sué sur la voie verte roulée à grande allure. A la station-service un type désagréable à qui je m’entends dire: “qu’as-tu à me regarder ainsi?”. Il y a bien un camping, en forêt, au fond d’un impasse, mais il est fermé. Et il est en bas. Donc aux 120 kilomètre, j’ajoute le retour en ville, sur les hauteurs, et retourne à la station service. Le type toujours aussi agréable : “ces cacahouètes sont salées? — “J’en ai pas d’autres!”. Apéritif sur le bord de la route à camions, litre d’Ambar en main, veste remontée au cou, le soir la température chute. La nuit avancée, je retourne dans l’impasse du camping où j’ai repéré un centre d’eau (dit le panneau) en chantier. Dans l’une des façades, derrière les clôtures “interdiction d’entrer”, une sorte de niche. Je déroule le matelas et le drap, gonfle l’oreiller, cache le vélo, me glisse nu dans le sac. Commence alors un balai de voitures. Et de me répéter: c’est impossible, c’est une impasse! Une, deux, trois. Et une autre. Des voix. Juste là, dans le noir. Des gloussements. Ah, des putes! Que les gars amènent ici et ramènent à la ville. Puis autre hypothèse: car pour des passes, cela va trop vite, et j’entends des insultes… plutôt un marché de la drogue. Mauvais ça. Invisible certes, mais je suis à quelques mètres du deal! Alors je ne bouge plus, pendant des heures, les yeux ouverts, priant pour que ça finisse (j’ai 160 kilomètres à faire le lendemain).