Sur le côté du pont qui enjambe la rivière Cuchiate, serrée entre des parois de carton et de treille, des centaines de poules caquètent et dressent le cou à notre passage. Place ancienne de Tecun Uman, assis dans l’herbe, un indien pioche dans son chapeau des Quetzales et prend nos dollars. Tandis que nous mangeons des Chilaquiles dans un hangar aménagé en restaurant les passants ralentissent pour nous regarder. Chambres d’hôtel en galerie, comme souvent au Mexique, chez un homme édenté et gentil qui ne comprend pas que l’on veuille louer deux chambres alors que chacune comprend deux lits et que nous ne sommes que deux. Finalement il se résigne (sans comprendre), compte l’argent, exulte.