Quelques jours après mes dix-huit ans, Monpère m’a remis une lettre. Il avait encore en main la clef de la boîte à lettres. La boîte à lettres, un objet que j’avais toujours cru décoratif, avait donc une fonction. Des inconnus savaient son existence, ils savaient qu’elle était vissée à un mur, que ce mur était celui de la maison de Monpère et que la maison possédait une adresse. Ils s’étaient servi de ces informations et m’envoyaient une lettre pour mes dix-huit ans. C’était une facture. Cela se passait en 1983. Je me souviens encore de ma tête. Le contenu de la lettre annonçait l’intention de me voler et donnait même un délai pour l’accomplissement du vol. Or je n’avais encore rien produit. Était-ce important? Non, que je produise ou ne produise pas, la somme restait due.