Mes voisins de la rue Victor Hugo, tous deux retraités des chemins de fer hongrois et paroissiens de Lehel dans le district XIII, un couple que je croise les mardis au petit bar du marché, ne donnaient plus signe de vie depuis huit jour (c’est elle que j’ai d’abord connu en décembre dernier lorsque je m’intéressais aux sculptures des anges de l’église — des horreurs en plâtre bariolé — pour un essai sur la représentation de l’invisible). Ce matin, je suis au petit bar que nous fréquentons tous. Soudain, je me penche par-dessus la balustrade sur la fosse aux légumes et du côté des vendeurs vietnamiens l’aperçois, lui, un masque en travers du visage, occupé à acheter des fiasques de vodka. Je dévale l’escalier, je vais à sa rencontre. Il fait un pas de retrait. “J’ai le Covid”. Ah, lui dis-je, mais tu as quoi exactement?. “Rien, aucun symptôme”. Mais alors, lui fais-je, comment sais-tu que tu as le Covid?”. Aletta nous teste chaque matin. Pauvres Csanád et Aletta, quatre fois vaccinés! Au fond, avec cette merde, c’est comme pour Dieu, il n’y a que les croyants qui l’attrapent.