Au terme d’une nuit de grandes douleurs où les oiseaux qui égayent l’impasse me vrillent les ouïes, la tête soudain durcit par l’intérieur et fige son contenu de raisonnements. Je me précipite dans le couloir dont j’arpente le carrelage pieds nus, je vais et je viens. De retour dans la chambre, je m’envoie une giclée de nitroglycérine sous le palet. Me recouche, me rendors. J’aboutis alors dans l’appartement de Genève que j’habitais il y a dix-huit ans. Il est squatté par des filles à cheveux brosse et bottes martiales qui montrent des lits superposés, des armoires à habits, des éviers collectifs. Et mes affaires? Enterrées sous le plancher. Aussitôt je suis submergé par la nostalgie de cette époque des squats marquée par le sentiment des possibles. “D’accord, d’accord, dis-je aux occupantes à cheveux brosse, mais merde, c’est moi qui étais dans ce squat!”. Réveillé en sursaut, j’ai tiens tête entre mes mains que je presse et masse et malaxe. Il est neuf heures le matin, un orage s’annonce, les oiseaux ne chantent plus. Je me décide à aller à l’hôpital. A l’étage je rassemble des affaires, trousse de toilettes, livres, stylos, cahier. Je vais ouvrir la porte de l’armoire à habits lorsque je découvre sur l’édredon un scarabée vert or. En cinq ans, jamais je n’ai vu pareil spécimen. Je le fais glisser le scarabée dans le creux de ma main et l’apporte au jardin. Là, je le jette au pied du prunier. Un oiseau s’envole.