Mois : septembre 2021

Des révéla­tions nou­velles fai­saient état d’une aug­men­ta­tion du bon­heur dans des zones car­tographiées par l’In­dus­trie, ce que véri­fièrent expéri­men­tale­ment en juin 2020 les envoyés du pre­mier et sec­ond con­tin­gent, mais lors de l’analyse con­stric­tive la dif­fi­culté por­ta sur la repro­gram­ma­tion des satel­lites de télémétrie qui opéraient le comp­tage des indi­vidus de la zone requal­i­fiés par la machine cen­trale d’ ”unités bon­heur”: que deve­naient-ils lorsqu’ils fran­chis­saient les lim­ites de la zone? Etaient-ils ou n’é­taient-ils plus des “unités bonheur”?

Mes idées sont organ­isées et en rela­tion, dans le raison­nement ascen­dantes ou descen­dantes, et je peux à tout moment fix­er leur archi­tec­ture comme si je détail­lais une plante qui bien poussée se tenait devant moi; que Gala appelle, me par­le, m’hous­pille, demande et nie, et il en est fait de cette archi­tec­ture — la plante avec ses ram­i­fi­ca­tions, ses nœuds et leur bour­geons les idées, sous l’ac­cès de l’é­mo­tion et du désor­dre amoureux, tout succombe. 

On peut acheter une mai­son puis une sec­onde pour la met­tre devant la pre­mière, avant d’en acheter une troisième pour pro­téger les deux autres, mais vient un moment où l’on a acheté un tel nom­bre de maisons que l’on ne peut plus savoir par quelle porte les intrus choisiront de se faufiler.

Vingt ans, plus peut-être, que je prends note de cette même idée, autre­fois folle désor­mais réelle, que les argen­tés de la planète, sec­taires con­géni­taux, dans leur délire de pureté, chercheront la fuite hors des espaces sub­lu­naires et ten­teront de se pro­jeter dans l’éther, ce qui en dit long sur la con­for­ma­tion nubile de leur caractère.

Quand on n’a pas le cerveau con­stru­it mais que l’on vise tout de même le sens, il ne faut pas hésiter à répéter beau­coup ce qui n’a pas de sens afin qu’il en acquière.

Un prob­lème sur­gis­sant ici, les gou­verne­ments le dépla­cent là. Les manières de faire sont mul­ti­ples. Soit par la parole, la promesse, moyens légers; soit par la police, l’ad­min­is­tra­tion, moyens lourds. Déchets nucléaires à enfouir? “Nous allons les met­tre ailleurs”. Acte s’en­suit — ou pas. Campe­ment de  zom­bies drogués? “Nous les trans­férons vers un autre quarti­er”. Acte s’en­suit- de là, on les remet­tra ici. Motif secret des Droits de l’homme: ces “Droits” inap­plic­a­bles inhibent toute action sen­sée en faveur de l’hu­man­ité souffrante.

L’ex­cel­lent Gabi Del­ga­do, anci­en­nement DAF, grand défricheur de la musique élec­tron­ique, mort dans son jardin au Por­tu­gal il y a deux ans, a 10 fans sur les réseaux de dif­fu­sion sonore des multi­na­tionales. Répu­ta­tion, notoriété, célébrité, gloire, et dans le sens inverse, selon la courbe du temps.

Ne soyons pas dés­espérés. Ce n’est que la société qui est dés­espérante. Le monde est tou­jours là. Placé devant lui, tout est pos­si­ble dès lors que le geste est joint à la parole: il faut recon­quérir. Der­rière fumeront les ruines de la société, et les feux finissent.

Héri­tiers imbé­ciles des pires doc­trines hygiénistes de la fin du XIXème siè­cle, les Aus­traliens, de part et d’autre de la loi de ter­reur, offrent ces jours au monde le pire exem­ple qu’il se puisse imag­in­er en ter­mes de défense des valeurs humaines.

Par­ti le ven­tre noué. Cent-cinquante kilo­mètres et deux kilo­mètres et demi de mon­tée, cela sem­blait beau­coup, cela sem­blait trop. Ce qu’il s’agis­sait de véri­fi­er: est-ce trop? Noué, dis-je, car avant de revenir à son point de départ, on s’en éloigne. Or, si d’aven­ture j’avais la fringale ou m’épui­sais, trou­ver le moyen de rejoin­dre la voiture autrement qu’à vélo serait dif­fi­cile — la con­trée est déserte. A Ansó, un berg­er court der­rière le vélo. Il me décon­seille de pour­suiv­re, “la route de Zur­iza s’est éboulée!”. J’in­siste. “Vous ne passerez pas, il m’a fal­lu grimper dans la mon­tagne”. J’emprunte un détour. Cela ral­longe le par­cours , mais le berg­er m’a ras­suré: il a énuméré des noms de vil­lages avant de con­clure “juste après, c’est la France”. Les cyclistes le savent, il faut se méfi­er des auto­mo­bilistes, ils ne con­nais­sent pas leurs dis­tances. Effet por­teur cepen­dant, je suis ras­suré. Et bien sûr, dois me ren­dre à la réal­ité: là où le berg­er annonçait 9 kilo­mètres de col, il y en a 33. Milieu d’après-midi, j’at­teins la fron­tière. Sous les nappes de brouil­lard, un trou­peau de vach­es barre la route. Je zigzague. Plus loin, des chevaux. Côté français la sta­tion de ski de La-Pierre-Saint-Mar­tin. Lieu que je recon­nais, nous y sommes venus avec Mon­frère en 2015, alors que nous roulions devant le pelo­ton du Tour de France. Je mâche des figues, avale une rasade d’eau, passe un coupe-vent et me lance dans la descente. Ensuite, long plat. Le vélo tourne à quar­ante à l’heure. Je me répète: trop vite, tu vas caler. Je ne cale pas. Au pied du dernier col, je me répète: tu vas caler. Je ne cale pas. Fin de journée, je retrou­ve la voiture. S’il y avait beau­coup, il n’y avait pas trop et dans tous les cas moins que prévu: 100 kilo­mètres de dis­tance et quelque deux kilo­mètres positifs.