Mois : mars 2020

Tra­vers his­torique du peu­ple français, élire un roi, c’est à dire un homme qui ne lui ressem­ble pas. Un homme qui con­duit naturelle­ment une poli­tique que le peu­ple ne com­prend pas, ce qui le véri­fie dans son rôle de peu­ple: pro­duire une con­tes­ta­tion inces­sante et de principe.

Pre­miers foy­ers d’émeute en Ital­ie du Sud, chais­es musi­cales au Con­seil de l’Eu­rope, enfin des événe­ments réjouis­sants, je veux dire justes: le rideau trem­ble, voyons la scène!

Et pen­dant ce temps, il y a des grands écrivains suiss­es, vicaires de l’hu­man­ité (après 500’000 autres) qui s’oc­cu­pent d’af­faires urgentes tel que le sort des juifs dans notre pays lors de la dernière guerre (souhaitons-lui d’être rémunéré pour cet attache­ment mil­i­tant au “devoir de mémoire”).

La planche de skate Hob­by que j’ai lais­sée dans l’en­trée du mag­a­sin a dis­paru (c’est un rêve). Un rêve dont je suis con­scient et je m’in­ter­roge : “com­ment en être cer­tain? et si j’avais mal­gré tout égaré ma planche?” Alors je vis­ite un à un tous les mag­a­sins de cette ville que je ne con­nais pas, cau­sant avec les vendeurs, appelant les gérants, décrivant la planche. Quand je me réveille, je suis bre­douille: je n’ai pas retrou­vé la Hob­by. Plus tard, comme je m’a­chem­ine vers la salle de bains, me tra­vaille cette angoisse: “où ai-je lais­sé cette planche? qui l’a volée? y a‑t-il moyen de la retrouver?”

Sur terre et dans le ciel, présence mati­nale réjouis­sante des oiseaux. Je n’ai pas grand plaisir avec les fleurs; mal­gré l’âge, ma sen­si­bil­ité est demeurée pau­vre. En revanche une carotte, un chou, les patates… et les oiseaux, leur vol, leur chant.

Depuis 1990, les postlibéraux ont crée un habi­tat en cir­cuit, sous assis­tance oxygénée, dans lequel ils ont com­pressé au nom d’une improb­a­ble tim­bale et d’un pour­voi indus­triel de la drogue des mil­liards d’in­di­vidus. En quoi suis-je par­tie prenante de ce lux­ueux cauchemar? En quoi suis-je coupable? Con­tes­taitaire mod­este, j’ai peu résisté. Aujour­d’hui, je résiste peu. En out­re, je prof­ite finan­cière­ment des béné­fices que pro­duit la machiner­ie (et ali­mente chaque jour par mon tra­vail sa marche). Mais aus­si, il y a des lois. Autant d’épées. Damo­clès. Et ces lois sont formelle­ment démoc­ra­tiques, ce qui veut dire: validées selon un proces­sus dit “démoc­ra­tique”. Cha­cune à son tour, et à l’in­fi­ni, elles organ­isent une sym­bol­ique qui enferme l’avenir humain dans une cap­sule intem­porelle où les options sont tou­jours de l’or­dre de la red­ite ain­si que dans une pièce de théâtre qui tourn­erait en boucle. Une chose est sûr: tout médiocre que je sois dans mon effort cri­tique, je refuse de croire un traître mot émané des imbé­ciles gou­verne­men­taux qui pérorent ces jours à bon compte invo­quant pour la sauve­g­arde de la col­lec­tiv­ité la sol­i­dar­ité. Ceci pour la sim­ple rai­son que jamais, et moins que moi encore, il n’y ont jamais fait atten­tion, pas plus qu’ils n’y fer­ont atten­tion une fois tirés d’affaire.

Pour ceux qui savent prier, le con­seil est vain, le voy­age est intérieur, plus ou moins soutenu, mais tout en tra­jec­toires de sauve­g­arde; puis ceux-là savent se con­tenter de la société, quelle que soit sa bêtise et ses bêtes, car vue de haut, sous les aus­pices de la mis­éri­corde, il y a infin­i­ment d’e­spoir. Pour les autres, tous les autres, nous autres, la mul­ti­tude, supérieurs véri­ta­bles, en rup­ture de reli­gion, il y a le miroir (salle de bains, ascenseur, halls, com­merces..): tout vien­dra de là, rien ne peut venir sinon de là.

Très tard, on devient ce qu’on est, et d’abord parce qu’on a fail­li, tant de fois, aban­don­ner. L’ob­sta­cle est naturel, son dépasse­ment con­sti­tu­tif. Mais cette nature deux­ième, esthé­tique, à laque­lle con­duit le ren­verse­ment de l’ob­sta­cle est pré­cisé­ment ce qui est refusé par la majorité. Laque­lle devient ce pour quoi elle est faite, une majorité.

Plutôt que d’anon­cer avec aplomb un proche retour à la nor­male, il serait utile de s’en­quérir de l’im­age que se font les uns et les autres de l’avenir afin de mesur­er s’il existe encore, dépar­ti des injonc­tions du sys­tème, une imag­i­na­tion non-indus­trielle apte à fig­ur­er un devenir orig­i­nal du vivant. 

Quand un vélo lancé au fil la pente se trou­ve face à un précipice, il ne sert à rien de graiss­er la chaîne. Plus sèche elle sera, plus vite elle cassera.