Cullinan Billionaire

Au volant de la Rolls, Mon­frère. Dans un virage, je glisse du siège pas­sager. Cher­chant à me relever, je crains de touch­er les pédales, de provo­quer un acci­dent. La lim­ou­sine tra­verse New-York, frôle un motard à l’ar­rêt, un poteau. Je compt­abilise les grif­fures, con­jec­ture les frais. Nous repar­tons. Un camion de la voirie s’en­gage à droite. Mon­frère le suit. Le camion bifurque.
-Atten­tion au mur!
La Rolls plante dans l’im­passe. A gauche, à droite, un parc. C’est la pause de midi. Les New-Yorkais déam­bu­lent, boivent le café et bavar­dent. Un homme en cos­tume approche. Je lis sur ses lèvres. Il me sem­ble… oui, on dirait:
-Il par­le français!
-En effet, dit-il, je suis l’am­bas­sadeur, lais­sez-moi vous aider. Vous êtes dans une mau­vaise sit­u­a­tion. En l’é­tat, vous ne pou­vez ni reculer ni tra­vers­er le parc. Le dernier qui a essayé a reçu une amende de 27’000 $. Mais vous avez de la chance, la min­istre de l’In­térieur est mon amie. Je l’ap­pelle! Ne bougez pas.
“Mar­gret…?”.