Le matin (levé depuis une minute, je verse du grain moulu dans la cafetière), Jésus réapparaît avec un réservoir neuf rouge sous le bras. Il bidouille, teste les radiateurs, s’en va. Je remercie. Débarrassé, content, je reprends où j’en étais, pousse la cafetière sous le robinet — pas d’eau. Un message du maire s’affiche sur mon portable: “chers amis, désolé, la conduite municipale vient d’exploser”.