Mois : septembre 2019

Et si les per­son­nes cir­cu­lant dans les espaces géométriques des villes, que dis-je les indi­vidus, pen­saient moins à leur fonc­tion à l’in­térieur du dis­posi­tif et plus à ce qui leur a été don­né, la vie? A son emploi devant la mort?

Ce soir, après trois jours d’un silence impec­ca­ble, réu­nion dans la rue. Assis sur mon porche, un verre de bière en main, je fais face à A. le guide de mon­tagne qui depuis vingt-huit jours un détecteur de la taille d’une machine à laver sur le dos fait réson­ner les couch­es tec­toniques des cordil­lères pour le compte de l’in­sti­tut géologique. Nous rejoint le paysan, un seau de graines à la main: il est l’heure de nour­rir les poules. Il va à la riv­ière. Revient. Nous par­lons de la future autoroute. Annon­cée depuis dix ans. Qui fini­ra par pass­er. Bien qu’elle soit à 18 kilo­mètres d’A­grabuey, cha­cun red­oute pour son porte-mon­naie. Sont surtout incrim­inés les Basques de Saint-Sébastien. Ils fer­ont mon­ter les prix, vous ver­rez! Au bout de la rue, qui prend le soleil, nous apercevons Cruz-María, la fab­ri­cante de savons. Elle remonte la rue, mon­tre les fleurs qu’elle a cueil­lie: aus­sitôt grand débat, sont-elles comestibles? Enfin, venant de l’église, jouant de la canne comme s’il s’agis­sait d’un fleuret Dia­bo­lo, le péd­a­gogue, pro­fesseur de let­tres et de philoso­phie, qui par­le seul, sait tout et le reste. La con­ver­sa­tion est monop­o­lisée. Il par­le de champignons. Le paysan qui arpen­terait ses monts les yeux fer­més veut lui dire qu’il n’a pas pu les trou­ver à telle alti­tude, tel jour, dans tel pré; l’autre per­siste. Peu à peu, cha­cun trou­ve une excuse. Lui par­ti, nous revenons — dans notre rue — et pour­suiv­ons. Avant de ren­tr­er (la nuit est tombée), j’emprunte un ther­momètre pour voir si le fun­gus aux c… fait réa­gir le corps, puis je me verse du Somon­tano, de la bière, mange un chou-fleur et des Riga­toni, achète des livres sur inter­net, regarde un match de MMA, des­sine, lis, m’oc­cupe de mon fungus. 

Introchercheur.

Comme il se rend à un con­cert, un ado­les­cent est assas­s­iné par un Afghan, immi­gré fou furieux, qui erre depuis dix ans à tra­vers l’Eu­rope, à charge de l’E­tat entre statuts priv­ilégiés, argent gra­tu­it et rap­ines. Annonce des juges après le mas­sacre (huit vic­times au moins): l’en­quête dira si l’au­teur de l’at­ten­tat est respon­s­able de ses actes. Au-delà des faits, j’imag­ine les par­ents de ce garçon de 19 ans.  Dans la semaine, ils sont ver­bal­isés par un agent pour avoir mal garé leur voiture (elle empié­tait sur une ligne blanche) et reçoivent un rap­pel pour “dépasse­ment” du délai de paiement de la fac­ture d’élec­tric­ité, deux jours de retard avec, à la clef, énon­ci­a­tion des droits de coupure de la cen­trale — ceci en con­for­mité avec la loi. L’E­tat est crim­inel. L’E­tat est admin­istré par des crim­inels. En face de nous, gens sim­ples, de chair et de sang, se tient un pou­voir crim­inel et maffieux. Il doit être supprimé.

En espag­nol, “A vrai dire” se traduit par “En realidad”.

Elle ne ment pas. Elle vous dit ce qu’elle pense après s’être men­ti à elle-même.

Mal aux c… La doc­toresse vous regarde ça à dis­tance, diag­nos­tique, vous met en main une papi­er pour la phar­ma­cie. Bref, c’est à peine si elle con­state — elle sait. Sauf que ce sont mes c… Or, je sens que cela n’est pas tout extérieur, qu’il y a des mou­ve­ments dans le corps.

Lire, écrire, réfléchir, dormir, et recom­mencer — quel plus grand bonheur?

Mon voisin le paysan arrache devant nos maisons la mau­vaise herbe poussée entre les pavés. La même que l’an dernier, au même endroit. Sa femme:
-Mais enfin tu sais bien, autre­fois les rues étaient pleines d’herbe!

“Quand, le matin, avant de me lever, je songe à tout ce qui va suiv­re, à toutes les démarch­es vaines que je vais être appelé à faire, à tant de paroles inutiles que je me résign­erai à pronon­cer, avant de me retrou­ver encore une fois au haut de cet échafaud ridicule, mon lit, je m’y rencogne, comme décidé à refuser de jouer la comédie”. Mar­cel Jouhan­deau, Réflex­ion sur la vie et le bonheur.