Phoques

Mon voisin guide m’a sug­géré d’a­cheter des skis de ran­don­née. Chose faite en juin pour prof­iter de la liq­ui­da­tion, en l’oc­cur­rence le renou­velle­ment du stock de loca­tion. Inutile de dire, je ne puis juger du prix, j’ai regardé à la couleur et à la forme n’ayant pas chaussé de peaux de pho­ques depuis une sor­tie sur le glac­i­er du Tri­ent lors de l’é­cole mil­i­taire. Ce matin nous prenons le départ près d’As­tun. Qua­tre per­son­nes, un chien, con­tre la pente. “Ne lève pas tant, patine!”. Je m’exé­cute. “Regarde! Pour tourn­er! Tu vois?”. Alex mon­tre com­ment ramen­er le ski inférieur à l’hor­i­zon­tale, la car­rer dans la neige, chang­er l’ap­pui, rap­porter l’autre ski. Je souf­fle — ça va. La pente raid­it. Comme d’habi­tude: “que fais-tu là Alexan­dre? Tu pars pour New-York ven­dre­di, ensuite tu vas box­er au Laos, entre deux tu fais du vélo, et ce truc, c’est fati­gant, tech­nique, improb­a­ble, nom de dieu !” Car, il faut avouer, chaque sport neuf coupe le souf­fle selon des patrons dif­férents. Ici, j’ex­plore la manière. Cepen­dant, nous mon­tons. Autour de 1600 mètres, la vis­i­bil­ité tombe. Des rafales de neige piquent le vis­age (je porte des lunettes).
-Bien! Vous m’en­ten­dez…? Nous tra­ver­sons un couloir d’avalanche. Dis­tance, vingt mètres! Cha­cun a son Arva (un détecteur de vic­times, je viens de trou­ver la tra­duc­tion)?
-Tu n’as pas dit de la pren­dre!
-Quoi?
-J’ai pas!
-Bon, ça ira! Allez, je vais devant.
Alec s’en­fonce.
Le skieur qui suit me tape l’é­paule : “à ton tour!“
Je marche, je glisse, je pense: “une cor­ri­da! On ne sait pas où est le dan­ger, mais ça va.”. Quelques min­utes plus tard, tout le groupe est là, réu­ni, deux cent mètres encore, nous grim­pons jusqu’à l’ ”ibón”, “le nom que l’on donne aux lacs dans les Pyrénées” (explique Alec). Alors, efface­ment des reliefs, le vent fou­ette, tout dis­paraît sauf le chien. Retrait de peaux de poque et descente dans une semoule sans haut ni bas, avec un prob­lème: la femme qui accom­pa­gne notre équipée a per­du ses repères. Con­crète­ment, elle ne sait plus la base ni le som­met.
-Mm, fait Alec, ça arrive, c’est l’or­eille interne!