A peine rentré de Calais, une autre invitation à participer à un festival littéraire, parisien celui-là. Son thème, l’Amérique. Les participants, des Américains. Des écrivains au noms prestigieux. De ces auteurs qui écrivent des romans dont le nombre de pages concurrence le Bottin et négocient des contrats avec Hollywood. Je parcours la liste: je ne trouve pas d’écrivain français, ni mon nom, mais je serais confronté aux mêmes collègues que lors des deux rencontres précédentes. Me revient en mémoire les pages que consacre Bernhard aux prix littéraires. Dans Le neveu de Wittgenstein il parle, me semble-t-il, du Georg-Büchner (quand on vous donne un prix, c’est comme si on vous faisait caca sur la tête, ou quelque chose de ce goût.) Reste à savoir comment refuser sans se mettre à dos les gens de bonne volonté.