Mois : juillet 2015

Málaga

Nous embar­quons dans l’avion pour Mála­ga. Les enfants vont devant, il fait chaud, beau, les vacanciers sont nom­breux, le couloir bondé. Jusqu’aux derniers jours avant le départ, j’ai cru que Gala nous accom­pa­g­n­erait, qu’elle renon­cerait à l’an­niver­saire de son fils, à Genève ou sur la Côte-d’Azur, elle n’a pas pré­cisé. Sibylline, sur un ton dis­tant, elle a assené:
- Je t’avais dit!
Puis, dans le cours de notre con­ver­sa­tion de jeu­di, au télé­phone, alors que je ne l’ai pas revue depuis trois mois:
- Je t’avais prévenu!
Lorsque je devine que les jeux sont faits et que je me représente, une nou­velle fois, après la scène de cris du 31 mars, tan­dis qu’elle venait de quit­ter l’hôpi­tal, claquant la porte du bureau de Genève en pleine nuit, rejoignant sa valise à la main je ne sais quel par­age et que je m’en­fi­lais dans notre lit de for­tune amé­nagé dans la cui­sine, ne pou­vant trou­ver le som­meil, rageant, debout à qua­tre heures, emmenant les deux enfants et leur cousin vers l’aéro­port, l’avion, Ali­cante et Pâques dans Tor­re­vie­ja, tan­dis, écrivais-je, que je me représente une nou­velle fois des vacances sans femme, au télé­phone, elle déclare:
- Tu n’as qu’à t’en pren­dre à toi-même!
Et voici donc, dans ce couloir d’avion, ce 31 juil­let, les enfants bronzés et con­tents, leurs valis­es à roulettes dans une main, leurs jou­ets élec­tron­iques dans l’autre. Nous prenons place. Dans la rangée opposée, un siège vide.
- Per­me­t­tez, je vais met­tre mon sac ici, j’ai loué ce siège.
Le pas­sager, un homme de quar­ante ans est sur­pris.
- Par­fois, dis-je, les femmes renon­cent.
Et j’ou­vre mon manuel de Krav-Maga. La dis­cus­sion est engagée: mon voisin fait du com­bat. Il est émoulu de Saint-Cyr. Son méti­er? En Suisse. Français, il est instal­lé à Nyon où il forme des clients au pilotage des drones. Nous par­lons lit­téra­ture, poli­tique, Espagne, philoso­phie. L’avion atter­rit, nous n’en avons pas fini.
- Friederich.
- Un nom impér­i­al, fait-il remar­quer.
- Ney. Descen­dant du maréchal.
Aéro­port de Mála­ga, chaleur épaisse. Un miel. Les passerelles de métal sont brûlantes, le tar­mac lumineux. Un ascenseur nous monte dans le hall des arrivées. Nous le tra­ver­sons d’un bon pas: j’ai loué une voiture, je ne suis pas le seul.
Au comp­toir du loueur, je présente ma réser­va­tion à une gamine. Elle par­court ses listes. Ne trou­ve pas. J’ex­plique: la réser­va­tion est au nom de Gala.
- Votre nom?
Mais pas plus que l’autre, il ne fig­ure sur la liste.
- Ce n’est donc pas votre femme qui con­duira?
Elle me rend le papi­er.
- Allez au comp­toir, ils vont vous arranger ça!
Main­tenant, l’employée a sous les yeux ma carte de crédit, ma carte d’i­den­tité, mon per­mis de con­duire. Elle pian­ote sur son écran, puis elle passe le doigt sur mon per­mis. Elle le retourne, se lève, le place sous le néon.
- Tu peux venir voir?
Sa chef ne réag­it pas. L’employée lui apporte mon per­mis. Elle le place à côté d’un autre per­mis suisse, un vrai celui-là. Inutile de dire, ils ne sont pas iden­tiques: mes faus­saires ne font ni les holo­grammes ni les reliefs.
Le regard vide, l’employée déclare:
- Vous voyez, là, il manque quelque chose.
La mine longue, le sourire idiot, je tends la main.
- Com­ment ça? Faites voir!
Mais l’employée ne lâche pas le per­mis. A ma gauche, à ma droite, joyeux et nerveux, de vrais vacanciers; des vacanciers suiss­es qui pren­nent leurs vacances en août. Que vont penser les Espag­nols? Ce Suisse est-il vrai­ment por­teur d’un faux? Ils me fix­ent avec crainte. Adossés à une colonne, à deux mètres du comp­toir, les enfants com­pren­nent que j’ai des dif­fi­cultés. Ils n’en lais­sent rien paraître, mais ils sont inqui­ets. Mon prob­lème, ce sont les trois doc­u­ments. Je pour­rais à la rigueur aban­don­ner le per­mis, mais la carte d’i­den­tité et la carte de crédit… Avec cinq cent euros pour quinze jours, nous allons manger du sable.
- Lais­sez-moi véri­fi­er, dis-je alors sur un ton péremp­toire.
Et j’ap­pelle Luv, je com­pose un numéro au hasard sur son portable. Je fais mine d’at­ten­dre la com­mu­ni­ca­tion, puis quand l’interlocuteur décroche (per­son­ne ne décroche).
- Don­nez-moi les doc­u­ments s’il vous plaît!
Décon­te­nancée, l’employée s’exé­cute. Je m’ef­face der­rière un client et alors, aux enfants:
- Courez!

Autre théorie de l’enfer 2

Je demeure sur le lieu de ma mort, dans la posi­tion qui était la mienne lorsque le cœur a cessé de bat­tre et autour de moi, ceux qui sont en vie con­tin­u­ent de vivre, sans se douter de ma présence. Ils me marchent dessus, ils passent à tra­vers mon corps, ils utilisent mon espace, et cela indéfiniment.

Transvaluation de toutes les valeurs

Sous les cadeaux, le sapin.

Lettres

Paul Valéry jeune écrivant des let­tres à André Gide jeune, cha­cun s’ef­forçant d’imiter les tour­nures lan­gag­ières des sym­bol­istes tutélaires, Rémy de Gour­mont ou Hen­ri de Rég­nier, ce qui donne un échange incom­préhen­si­ble dont on devine qu’il ne com­pren­nent pas eux-mêmes le sens.

Arrivés

Ce sérieux imbé­cile des imbé­ciles qui se sont don­nés de la peine pour arriv­er. Arrivés ils s’es­ti­ment en droit de vous rançon­ner dis­ant :
- Je vais vous mon­tr­er.
- Puis-je vous ren­seignez?
- Deman­dez-moi!
- Voilà com­ment ça se passe…
- Je vous explique.

Technique

La vache à l’étable regar­dait à gauche et à droite et comme elle voy­ait à gauche et à droite deux autres vach­es en con­clu­ait qu’elle était immo­bile (toutes les vach­es font cela pour s’as­sur­er que le foin qu’elles broutent devant elles ne va pas disparaître).

Stabile

Jusqu’à une cer­tain âge, on croit que le monde est sta­ble et accueil­lant de sorte qu’on met un point d’hon­neur à se mon­tr­er insta­ble. Puis, sous l’ef­fet des con­traintes, on se raisonne et on s’in­tè­gre avec méth­ode à ce monde sta­ble qui se pro­pose de nous accueil­lir. Fausse approche. Le monde est insta­ble  et se con­former à l’idée d’un monde sta­ble con­siste avant tout à réduire son champ d’ac­tion et de pen­sée. C’est cela même qui pro­duit à grande échelle l’il­lu­sion d’un monde stable.

Faire

Com­ment fait-on les choses? A moitié. Tou­jours à moitié.

Américains

Étrange nos­tal­gie chez les Améri­cains: ils regret­tent ce qu’ils pos­sè­dent, leur vie quo­ti­di­enne, leurs espoirs de chaque jour.

Contraire

Le fan­tasme d’être le con­traire absolu de ce qu’on est. La folie d’y tendre.