A l’adolescence et de façon plus dure dans mes années adultes, chaque fois que je m’enrichissais des pensées d’un écrivain d’une génération antérieure, je me disais, et maintenant, où est-il? qu’est-il advenu de lui? de son esprit? Et transigeant, j’imagine par une crainte instinctive issue d’un manque d’assurance dans mes forces, je me représentais un état spécial où, malgré tout, quelque chose des énergies ayant permis son existence, continuaient de jouer leur musique. Aujourd’hui je réponds, il n’est plus, rien ne demeure, et tourne la page.