Mois : septembre 2013

J’ai beau avoir de la pluie, du vent, de la neige, être froid, être seul, sans diver­tisse­ment, sans lec­ture, ne manger que des pâtes, du pain noir et pass­er l’essen­tiel de mon temps à fix­er une toile de tente bleue, je ne suis pas pressé de ren­tr­er. Cette agi­ta­tion des villes est si désolante qu’il faut par­fois inven­ter des défis pour se racheter.

Parce que sa mère avait l’habi­tude de cacher son argent sous le Bot­tin de télé­phone, elle avait la manie de soulever tous les Bot­tins, ce qui, en vis­ite, lais­sait les hôtes perplexes.

Les auteurs qui écrivent des réc­its et tien­nent un jour­nal sont agaçants: on fait con­fi­ance aux uns, on est démen­ti par l’autre.

Chaque fois que ma grand-mère dis­ait, sers-toi de salade! Mon grand-père répondait: l’herbe, c’est pour les vaches.

Pourquoi cer­tains per­sis­tent-ils dans une activ­ité pour laque­lle ils ont à l’év­i­dence peu de facil­ité? Qu’ils en retirent du plaisir, soit, mais si le pro­grès leur est refusé, il n’y a aucun épanouisse­ment à atten­dre. Ain­si de tout ce qui con­cerne pour moi les balles. Dire que je suis un sous-doué est exagéré. Ni avec les pieds ni avec les mains je ne sais propulser une balle. Je la veux à droite, elle part à gauche, on la demande à gauche, je la lâche sur mes pieds. Je pour­rais affin­er ma pra­tique mais l’ai­sance naturelle des con­cur­rents leur fait une telle avance que goûter à la jouis­sance qu’ils affichent sem­ble devoir m’être tou­jours inter­dit. Mieux vaut se rabat­tre sur une autre activ­ité. Or cer­tains s’enferrent.

Trois sœurs quit­tent un salon. La dernière ferme la porte. A l’in­térieur de la porte, un bruit de verre brisé.
- Le vase! Tu n’au­rais pas dû cla­quer la porte!
- Je l’ai tirée!
Nou­veau bruit de verre brisé.
- Mon dieu!
- Allons voir! Ouvre!
La même femme, qui n’a pas lâché la poignée, ouvre la porte. Quand ses deux sœurs sont entrées dans le salon, elle referme.
- Tu as encore claqué la porte! Tu ne com­prends donc pas? Com­bi­en de vas­es veux-tu nous bris­er?
- Suf­fit à la fin, je l’ai tirée, je n’ai pas claqué! Tu as bien vu toi?
- Oui, je crois.
- Non seule­ment elle a claqué la porte, mais c’est la troisième fois qu’elle la claque et nous voici par sa faute avec trois vas­es brisés!
- Je te répète que je n’ai pas claqué et de toute façon, je n’ai ouvert la porte que deux fois!
- Trois! Trois fois! Tu as bien vu toi?
- Je ne sais pas…
- Mais enfin, ne fait pas la sotte, elle a claqué cette porte trois fois, sinon com­ment veux-tu que les vas­es se soient brisés?
- Oui, tu as rai­son… Elle a claqué trois fois. C’est incroy­able, grande sœur te prévient, et toi…

Elle alla à la fenêtre. La fenêtre était close (bon). Soudain, elle eut soif (par­fait, cela per­met d’a­jouter trois phras­es). Il lui sem­blait (très lit­téraire l’in­cer­ti­tude, bien) qu’il restait du thé dans la boîte (faisons quelque chose de cette boîte)… que son mari avait rap­portée de la cam­pagne le jour où…
A ce rythme, on a vite fait une ouvre com­plète en vingt volumes.

Femme-enfant apeurée, ayant sen­ti ce que j’e­spérais et qui prend les devants: nous n’irons pas danser, nous dis­cuterons et je ren­tr­erai tôt.

Mes­sage de Gala: il fait 27 degrés, je suis à la plage.

Pluie fine, glacée. Aus­sitôt sor­ti de la tente, je suis détrem­pé. Les prés sont gorgés d’eau, mes chaus­sures inondées. Je vais à la fontaine avec mon bidon. L’ha­bille­ment est choisi de façon à n’avoir à changé que le bas. Moins cinq degrés la nuit.