Mois : août 2013

Réu­nis à St-Légi­er pour la pre­mière fois depuis vingt ans après une ren­con­tre de réc­on­cil­i­a­tion à l’oc­ca­sion d’une repas pris à Fri­bourg en octo­bre dernier, nous voici mon père, mon frère et moi au milieu d’amis proches, cer­tains con­nus depuis l’ado­les­cence. Quand j’ar­rive à la vil­la avec Aplo un groupe de per­son­nes se tient dans la cui­sine et pioche dans de belles assi­ettes des pré­pa­ra­tions salées et sucrées. Il pleut, les enfants saut­ent sur un tram­po­line au fond du jardin. Soudain mon père entre­prend de racon­ter son achat d’une bib­lio­thèque de 15’000 livres à Crans-Mon­tana.
- Est-ce que ça pour­rait être celle du père de ton ami, me demande-t-il?
J’en doute, celui-ci était cham­pi­on de golf puis vendeur de cig­a­res et que je me sou­vi­enne, jamais il ne m’a par­lé lit­téra­ture. Ayant don­né cette réponse, je m’aperçois que la ques­tion ne la méri­tait pas car elle est arbi­traire: sim­ple hypothèse sur la foi du lieu. Et le voilà qui s’emploie à détailler le con­tenu de la bib­lio­thèque. Le pre­mier tiers, sans intérêt. Le sec­ond, des livres his­toriques que je pour­rai reven­dre. Le reste, des romans, j’ai tout don­né.
- Mais enfin, quelle sorte de lit­téra­ture y avait-il dans ces ray­on­nages?
- Je n’en sais rien, là n’est pas la question.

Le blanc et le noir, sous­trac­tion et addi­tion des couleurs, notés par Calaferte comme “incon­nu spa­tial et souterrain”.

Soudain quelqu’un frappe à la porte. Quelqu’un de grand, de lourd, une chose, une énorme chose frappe à la porte de l’u­nivers et les coups réson­nent dans la tête de chaque indi­vidu d’un bout à l’autre  de la terre, et cha­cun comprend.

Pour la pre­mière fois cette semaine les médias offi­ciels rap­por­tent des com­bats opposant des robots et des hommes. Dans la forme: des drones (sous-enten­du améri­cains) ont à nou­veau abat­tu qua­tre per­son­nes hier au Yemen.

Idée répan­due dans la pop­u­la­tion immi­grée for­mée par nos uni­ver­sités: il n’y aurait d’his­toire que du mal­heur et nous n’au­ri­ons à oppos­er que notre réus­site laque­lle est sans histoire.

Jusque dans un âge avancé nous traînons des goûts ado­les­cents qui se com­bi­nent aux goûts plus sûrs, mieux appro­fondis, de la matu­rité, provo­quant une joyeuse dis­tor­sion de la per­son­nal­ité sociale mais occu­pant tout aus­si sûre­ment l’e­sprit à des friv­o­lité qui retar­dent sa capac­ité de péné­tra­tion. Effet du siè­cle à plac­er en regard avec l’ex­tra­or­di­naire et décon­cer­tante flu­id­ité  des lim­ites qui sépar­ent, et de fait sépar­ent de moins en moins, le monde de l’adulte de celui de l’en­fant, avec le prob­lème évi­dent que cela implique: notions mal établies chez l’en­fant, infan­til­isme de l’adulte.

Jamais on ne dira assez  le désas­tre qu’a représen­té l’in­ven­tion du téléviseur.

Fri­bourg, rue du Criblet. Gala dort dans le salon. Mes tam­pons de cire que je chauffe entre mes doigts puis enfonce dans mes oreilles me coupent du monde. Nous sommes same­di, jour des agités. Au bout de quelques sec­on­des j’en­tends des coups sourds. Je retire un tam­pon, cherche leur prove­nance, me penche vers la rue, côté couloir, côté mur. Plus rien. Je remets mon tam­pon. Voilà que ça recom­mence. Bruit sourd, réguli­er, qui s’ap­par­ente au touch­er des bal­ais sur la caisse claire. Ce bruit, c’est mon sang. Il cogne dans la tête.  Je me con­cen­tre sur le cœur. Le bruit et les pal­pi­ta­tions vont au même rythme. Puis non, tout compte fait, il y a un léger décalage. Le cœur d’abord, l’or­eille ensuite.

Mon fidu­ci­aire, bon­homme petit qui par­le voix basse, me dit: ne mour­rez pas avant Noël, l’E­tat français hérit­erait de 47% de vos parts d’entreprise.

G.D., le bro­can­teur pour qui je déca­pais autre­fois des meubles à l’acide der­rière le Café du peu­ple m’ac­cueil­lait dans son chalet de mon­tagne auquel nous entre­pre­nions aus­sitôt de met­tre le feu. Et quand les voisins, les pom­piers, les sec­ours ten­taient d’étein­dre, nous rallumions.