Le mari de Gala vient vendre des barbes postiches dans notre salon. Je me cache derrière la canapé. Je suis mal caché. C’est la nuit. Il avance une lampe-torche à la main. Il me trouve. Je l’étrangle puis arrache la tringle à rideau et le blesse à l’abdomen. Il tombe et saigne. J’éponge. Ne sais pas faire. L’annuaire, vite! Puis je ralentis: il va mourir si je ne trouve pas le numéro de l’ambulance mais c’est lui qui va mourir, pas moi. Puis je change d’avis et à nouveau je cherche vite, conformément à cette idée: une fois que j’aurais lancé l’appel, je ne pourrai plus rien pour lui, l’ambulance sera en route, l’affaire ne sera plus de ma responsabilité.