Le gosse anglais que j’ai pris pour un autiste, dans l’île, n’était peut-être que gâté. Un jour, son père déplie sur la table du restaurant, au petit-déjeuner, une panoplie informatique digne d’un courtier de Wall Street. Cherchant derrière ses lunettes le gosse, il lui donne un ordre que celui-ci transgresse. Alors le père s’écria: ce gosse est impossible! Sa femme, assise en face, répète l’ordre. Même résultat. Aucun. Tous deux commandent des frites, des glaces, des hamburgers. Et les abandonnent dans l’assiette.