Le gosse anglais que j’ai pris pour un autiste, dans l’île, n’é­tait peut-être que gâté. Un jour, son père déplie sur la table du restau­rant, au petit-déje­uner, une panoplie infor­ma­tique digne d’un courtier de Wall Street. Cher­chant der­rière ses lunettes le gosse, il lui donne un ordre que celui-ci trans­gresse. Alors le père s’écria: ce gosse est impos­si­ble! Sa femme, assise en face, répète l’or­dre. Même résul­tat. Aucun. Tous deux com­man­dent des frites, des glaces, des ham­burg­ers. Et les aban­don­nent dans l’assiette.