Hôtel du haut, la viet­nami­enne avec son bar à salades automa­tique (il s’ou­vre à 19h00) et le père cycliste qui me mon­tre ses cica­tri­ces, “ça c’est mon pied, mon tib­ia, ma moelle” et comble de chance, “vous per­me­t­tez?”, s’in­stalle à la table à côté un représen­tant de com­merce qui vend de la pein­ture au mini­um de plomb ou quelque autre liq­uide techonologique, qui en vend des mil­liers de litres à Mada­gas­car, “atten­tion, s’ils paient en avance!” et tout cela dur­era car la viet­nami­enne est seule pour servir la salle et elle a dis­paru en cuisine.