Et quand je ren­tre, l’oeil glauque, les jambes coton­neuses, ma femme se promène dans le jardin avec une bouteille de Cham­pagne et un plat de foie gras, me retourne, embar­que les enfants, nous pousse chez le voisin — lui et d’autres dévoués ont rechargé la bat­terie de sa voiture dont elle a lais­sé les phares allumés. Elle dis­tribue les carottes à éplucher, rem­pli des bols de cac­a­houètes, ren­verse le poulet, hâche la corian­dre, exige d’un bre­ton qu’il débouche le vin. Il fait nuit dans le vil­lage, la pluie martèle sur les toits, la fatigue pèse, c’est lundi.