Journal d'inconsistance

Expédi­tion avec le club cycliste. Car c’est plus qu’une sor­tie. A sept heures, les voitures démar­rent sur la place du vil­lage. D’autres amis vien­nent de Pam­pelune et de Huesca. Avant que le soleil ne soit levé, nous chevau­chons les vélos et attaquons le col de la Pierre-Saint-Mar­tin depuis Lees-Athas. Je grimpe en milieu de pelo­ton, sans fatigue ni douleurs, les pre­miers mille mètres. Au sor­tir de la forêt, le maire d’A­grabuey décroche, il me prend deux min­utes. Sept cent mètres de plus, j’at­teins la fron­tière navar­raise côté français, je suis le dernier à quelques sec­on­des. Puis les choses se cors­ent. Revenu en plaine, les dix cyclistes se rangent der­rière l’ex­cel­lent Javi dont la femme aime à dire: “si un jour il ne monte pas à vélo, c’est qu’il est au cimetière!”. Comme ce juge, autre­fois alcoolique, désor­mais obsédé, s’en­traîne dans les plaines ven­teuses de Saragosse, il roule à quar­ante km/h sans effort sur le plat, c’est dire ma dif­fi­culté en queue de comète. Enfin, je tiens. Nous voici à Escot, autre vil­lage de la Gave d’Aspe, point de départ du col du Marie-Blanque, célèbre pour ses qua­tre kilo­mètres de côte qui pointent au-dessus des 11%. Je ralen­tis, cela ne suf­fit pas: le car­diomètre indique 167. A bord de la voiture-bal­ai, Diego me crie: “baisse ton rythme où tu n’y arriveras pas!”. 165… 160… 158… Et à nou­veau 165. Quand j’ar­rive, les autres sont prêts pour la pho­to. Ils applaud­is­sent. Nous nous félici­tons, nous redescen­dons. Reste quinze kilo­mètres de nationale en fond de val­lée. Le Colom­bi­en de Lon­dres (25 ans) est épuisé. Il déclare for­fait et monte en voiture. Avant que Javi ne s’élance, je préviens: “moins vite où je vais décrocher!”. Il me ras­sure, “pas de prob­lème!” Et roule comme aupar­a­vant, tel un fou. En soirée, nous sommes de retour à Agrabuey. Ver­dict du jour: 92 kilo­mètres, 2900 de dénivelé. Fatigué? Non, four­bu. Et inqui­et: la Que­bran­tahue­sos, com­péti­tion que je ferai en juin totalise 200 kilo­mètres pour 3500 de montée. 

Rôle de l’artiste: éclair­er et don­ner à voir ce que cha­cun croy­ait voir et comprendre.

Sinon en math­é­ma­tique, rela­tion entre cause et effet indé­cid­able, de sorte que toute rela­tion non-formelle analysée sur ce sché­ma inclus néces­saire­ment des a pri­ori idéologiques. 

Ce dernier mer­cre­di, lev­ée des masques en intérieure dans toute l’Es­pagne. A la ques­tion “fau­dra-t-il faire marche arrière?” (que la jour­nal­iste endosse sur ordre), la Min­istre de la san­té répond: “nous nous y pré­parons, l’U­nion européenne aus­si.” Voilà pour le pro­gramme des Mon­di­al­istes. Il donne d’ex­cel­lents résul­tats dans le peu­ple, qu’on en juge: au bar du vil­lage, la table des habitués, ceux qui été comme hiv­er, mieux réglés que des coucous, s’as­soient à heure fixe, se relèvent à heure fixe et depuis deux ans n’abais­sent leurs masques que pour sirot­er leurs ver­res de vin, l’opin­ion est unanime, “quoi que décide le gou­verne­ment, nous garderons le masque!”. 

Som­meil per­tur­bé par de nom­breux réveils. Aus­sitôt, la litanie: je passe en boucle mes attaques devant les Tri­bunaux, éval­ue les ripostes, veut me diver­tir, penser vélo, course et lit­téra­ture, suis rat­trapé par les prob­lèmes. Hyp­no­tisé, je me tourne et me retourne, écoute les oiseaux, fixe la pro­jec­tion de l’heure au pla­fond, vois que le temps passe, referme les yeux, la litanie reprend. Je lis Un nuit au Lux­em­bourg de Rémy de Gour­mont, texte où le nar­ra­teur croise dans l’église de Saint-Sulpice un Jésus habil­lé en cos­tume-cra­vate qui l’emmène voir les nymphes au parc du Lux­em­bourg — j’éteins et la litanie reprend: argu­ment, con­tre-argu­ments, deman­des, méth­ode Kas­parov (au min­i­mum qua­tre coups d’avance). 

Pete Doher­ty, un opti­miste. Per­suadé dans le for intime que la destruc­tion du corps sous régime de poésie n’est pas sanc­tion­née par la mort.

“Tout le mal­heur des hommes vient de ne savoir pas demeur­er en repos, dans une cham­bre”. Peut-être. Mais cela relève déjà du choix. Or, c’est de l’in­cer­ti­tude du choix que vient le mal­heur. L’homme ne sait que faire de lui-même. Il espère une réponse. N’en trou­ve pas. Dés­espéré invente. En général, le plus absurde donc le plus con­traire à sa voca­tion naturelle qui, pré­cisé­ment, ne relève pas du choix.

S’il y avait une guerre entre aborigènes d’U­lu­ru, notre gou­verne­ment peu­plerait mécanique­ment un quarti­er dans cha­cune de nos villes d’a­borigènes d’Uluru.

La “grande con­fis­ca­tion”. Mou­ve­ment de saisie générale, il con­cerne les lois, les sym­bol­es, les biens, les envies et les corps. Il est en marche, con­testé par quelques récal­ci­trants, admis par la majorité. Dont je déduis que les gens ne savent plus que faire de leurs corps, n’ont plus d’en­vies, n’ont le sens ni de la loi ni des symboles.

La Garde civile m’in­ter­cepte sur la route de Vil­la­ja­ca. Pas de per­mis de con­duire. L’a­gent le demande. Je cherche le per­mis. “Descen­dez du véhicule!”, ordonne l’a­gent. Mon Sig Sauer est glis­sé sous la cein­ture, à la base du dose. Diver­tir l’a­gent, cacher le pis­to­let, j’ai une seconde.