Journal d'inconsistance

Cette inca­pac­ité con­géni­tale, anti-his­torique, anti-épigéné­tique des faiseurs de tech­nolo­gie de l’in­tel­li­gence à com­pren­dre que le cerveau n’est pas l’e­sprit, que la pri­or­ité mil­i­tante accordée au cerveau sur l’e­sprit (que ce dernier existe ou non) est un acte de néga­tion civilisationnel.

L’his­toire mal­heureuse du réc­it débute quand débute l’écri­t­ure à plusieurs. Il n’ex­iste pas, il ne peut exis­ter d’e­sprit à plusieurs. Rares sont aujour­d’hui ceux qui soulig­nent l’in­flu­ence délétère sur le réc­it de l’in­dus­tri­al­isme appliqué à la créa­tion. Pour pren­dre la mesure de la cat­a­stro­phe, il faut remon­ter à l’ex­il new-yorkais de l’Ecole de Franc­fort ou au Cauchemar cli­ma­tisé d’Hen­ry Miller. 

La vie humaine n’est pos­si­ble que dans l’ac­cep­ta­tion orig­i­nale de l’ig­no­rance de sa raison.

Madame par­le de son chien à Mon­sieur qui par­le de son chien et cha­cun, l’ex­pres­sion tan­tôt curieuse, grave, enjouée, de regarder com­ment se com­por­tent ces chiens, les leurs, l’un face à l’autre, oubliant ou cher­chant à oubli­er qu’ils sont femme et homme, ou encore qu’ils ont un esprit peut-être du car­ac­tère, des possibilités.

Le théâtre ces jours, cri­tique médiocre de la société de pou­voir et de toute autorité que l’on se peut met­tre sous la dent à con­di­tion d’être loué, payé, et enfin coop­té dans ces mêmes positions.

Ils ne par­lent de rien, dans la rue, c’est sym­pa­thique, mais vient le moment où j’an­nonce que je vais promen­er comme si c’é­tait un besoin.

André Gide aux pris­es avec le protes­tantisme le plus rigoureux, tout interne, avec le plaisir le plus débauché, tout externe.

Négri­fi­ca­tion accélérée de la société. Derniers bas­tions de valeurs en état de liqué­fac­tion. Que les généra­tions à venir, si elles vien­nent, sachent que nos grands ven­dus, les opéra­teurs des gou­verne­ments, sous la férule d’autres plus malveil­lants encore, ont créé, voulu, entretenu cette destruc­tion de l’héritage et de la raison.

Deux jours d’une pluie grise, ici fait rare. Le vil­lage à tra­vers ses habi­tants hip­pies devait célébr­er le sol­stice d’hiv­er en allumant un feu de vieux bois quand l’in­clé­mence du ciel a eu rai­son de la fête, les rues demeu­rant vides et ruis­se­lantes. La mai­son ouverte sur la rue, verre de bière à la main, je regarde tomber l’eau puis décide d’aller respir­er dans les pro­fondeurs avant de revenir à mes écrans et à mes écri­t­ures, et j’agite mon bâton d’en­traîne­ment, chem­ine le long de la riv­ière dans la boue de la prom­e­nade, il n’y a ni voisin ni chien ni chat, rien que la pluie grise mêlée des fumées des foyers.

Les écrivains en sit­u­a­tion de marché, à l’époque des bal­adins ou des cours déjà, passent moins de temps à leur ouvrage qu’à sus­citer l’in­térêt et le soutenir par leurs rodomon­tades. Pré­posés au tri sur moti­va­tion com­mer­ciale mais aus­si poli­tique, les jour­nal­istes promeu­vent ce qui doit l’être exclu­ant mécanique­ment toute relance de l’e­sprit critique.