Journal d'inconsistance

Quoique tu fass­es, il y aura ceux qui pensent que tu as rai­son, ceux qui pensent que tu as tort. C’est en ten­ant la posi­tion que la pro­por­tion entre un camp et l’autre, ta résis­tance aus­si face à eux, mon­tr­era si tu peux perdurer.

M. à qui le médecin a retroussé la gorge jusqu’au nez pour arracher de mau­vais gan­glions. Il tire ses câbles, installe des goulottes, un tableau, vous happe au pas­sage : “j’y suis allé hier, ça va, y’a plus rien”

Etre artiste, c’est aus­si croire que l’on peut vivre de son art.

On désire autre chose que ce qu’on a, mais aus­si ce qu’on a, faute de le pos­séder assez.

A vélo avec les enfants. Avant d’emprunter la laie forestière, nous salu­ons C. Retraité depuis peu, mas­sif, il est dans son jardin et débrouis­saille. Midi, il a de peine à par­ler. Choisit ses mots, qui vien­nent de loin, s’ef­force de les dire à part soi avant de les dis­pos­er dans la phrase qu’il dira. Du vin cir­cule dans ses veines, sous le soleil les ânes remuent.

Le jour vient où, peu con­tent de soi, si les proches le sont, on se juge quitte.

Ecrivains autour de moi, des amis.
Celui qui s’en­ferme, tra­vaille dix heures par jour, déchire, reprend. Ne peux jamais achev­er, fait des pro­jets, obtient par­fois une heure de notoriété. Plus tard, il sera cité dans quelque antholo­gie et il y aura un doc­tor­ant pour le con­naître sur le bout des doigts.
Celui qui se gomine, court les salons et les édi­teurs, va à Paris, drague, fait un film ou une bande-dessin­nées en pas­sant. Plus tard — bien­tôt — il dis­paraî­tra.
Celui qui fait sa tâche, creuse son sujet, cherche à refléter les prob­lèmes de société, prend des com­man­des et les hon­ore. Plus tard il sera l’écrivain offi­ciel, et dur­era un temps.
Celui qui écrit un grand oeu­vre, mau­dit les passe-droits, rend ser­vice aux autres écrivains mais n’ai­ment pas leur façon, pro­duit aus­si des oeu­vres sec­ondaires, en quan­tité, se tape la tête con­tre les murs, boit trop, oublie de se douch­er, écrit encore. Plus tard, il sera recon­nu et per­son­ne ne le lira.

Un des signes man­i­festes de la régres­sion sociale est le manque de dis­tinc­tion entre les sphères privées et publiques.

Je cherche des sta­tis­tiques étab­lis­sant qu’il y exode des class­es bour­geois­es du cen­tre de la ville de Genève vers les com­munes périphériques. Il n’y en a pas. Phénomène évi­dent, con­nu de tous. Et rien dans la presse, rien sur la toile. On le con­state, on le dit, mais on ne l’écrit pas.

L’en­tre­tien infi­ni de Mau­rice Blan­chot. J’ai lu quelques phras­es. Sidéré, j’ai lu une page, puis une autre et une autre, plus loin, pour voir. J’ai refer­mé le livre et relu le titre, L’en­tre­tien infi­ni. Dans le jardin, j’ai lu une page à D.
- Attends, j’en lis une autre.
Elle a fron­cé.
- Tu crois que c’est pos­si­ble?
Ridicule, bête, incom­préhen­si­ble.
Ridicule.
Le livre a traîné dans la salle de bains avec les servi­ettes mouil­lées. Je venais de l’a­cheter, c’é­tait pour le prix. Puis je l’ai jeté.