Journal d'inconsistance

Retour à Mala­ga avec frère. Même hôtel sur le port, même restau­rant ital­ien que la veille du demi-marathon. Et beau­coup de pru­dence. L’an dernier à Sion, à la veille de la Cyclosportive, nous avons bu des litres de bière et mangé des sar­dines. Le lende­main, dans le vig­no­ble, gravis­sant les côtes à vélo par trente-cinq degrés, je me maud­is­sais. Cette-fois, j’es­saie de faire juste: boire peu, manger des bananes et des pâtes, éviter le café, dormir. Le matin, nous faisons imprimer nos noms sur nos T‑shirt de course puis roulons en direc­tion de Ron­da. En fin de journée, récupéra­tion des dos­sards auprès des Légion­naires. Partout dans la ville, des hommes poussent des vélos, vont en groupe, trans­portent du matériel. Cette course des 101 km de la Légion étrangère, l’une des plus cotées d’Es­pagne, est con­voitée: vingt-cinq mil inscrits, sept mil accep­tés. Dans un pre­mier temps, nous avons été refusé. Frère a appelé, déclaré que nous avions déjà les bil­lets d’avion, la réser­va­tion d’hô­tel et la voiture.

Avec le recul je puis dire que mon obses­sion est con­fir­mée pour cet objet extra­or­di­naire qu’est une porte.

Dans le train bondé qui ramène les pen­du­laires d’une ville à l’autre, deux anglais­es utilisent pour désign­er les voyageurs une for­mule bru­tale : “work­ing trafic”.

Les deux livres dans son œuvre qu’Hen­ry Miller aimait le plus, Le sourire au pied de l’échelle et Le colosse de Marous­si, sont pour l’une insipi­de, pour l’autre dithyrambique.

Les sociétés d’in­di­vidus ori­en­tées dans le temps par un pou­voir con­ti­en­nent tou­jours leur lot de mal­heurs. Il n’y a que les agence­ments cir­con­stan­ciels de per­son­nes unis par la bonne volon­té pour faire appa­raître la vie.

Ces pages de livres que je corne; quelque jours seule­ment après la lec­ture, je ne sais par­fois plus trou­ver dans le texte ce qu’elles devaient me rappeler!

Si la quan­tité d’én­ergie dans le monde est con­stante, cette vie à l’é­conomie qu’im­pose notre mod­èle social explique la fomen­ta­tion con­tin­ue, à titre com­pen­satoire, de guer­res au Sud et  d’ex­u­toires au Nord: foot­ball, fêtes, jeux…

Ma mère: j’ai réfléchi à la venue d’Ap­lo à Fri­bourg. Je l’ai fait après une longue con­ver­sa­tion avec Olof­so. Eh bien oui, il faut qu’il vienne et qu’il passe sa prochaine année sco­laire loin de Genève. Ce n’est pas tant, m’a dit Aplo, sa mère qui lui man­quera que sa sœur, mais ce que je voulais te dire, c’est que ce gamin à besoin d’un principe mas­culin, d’un homme à ses côtés.

Com­bat avec Gala. Men­aces, cris, ter­ri­toire. Elle men­ace de par­tir. Je lui dis de par­tir, elle fait sa valise et reste, occupe une autre cham­bre. Ain­si, nous sommes proches et séparés. Image de la sit­u­a­tion de fin de course. Impos­si­ble de rejoin­dre l’autre, aus­si proche soit-il.

Dans le film d’O­liveira, Belle tou­jours, Michel Pic­coli, épais et lent mais digne, rétorquant à Bulle Ogi­er qui, faisant dans son grand âge amende hon­or­able de ses per­ver­sités sex­uelles, annonce qu’elle va enfer­mer son âme dans le seul lieu con­ven­able, un cou­vent:
- Moi j’ai mon cou­vent intérieur, l’alcool.