Journal d'inconsistance

Ces pages de livres que je corne; quelque jours seule­ment après la lec­ture, je ne sais par­fois plus trou­ver dans le texte ce qu’elles devaient me rappeler!

Si la quan­tité d’én­ergie dans le monde est con­stante, cette vie à l’é­conomie qu’im­pose notre mod­èle social explique la fomen­ta­tion con­tin­ue, à titre com­pen­satoire, de guer­res au Sud et  d’ex­u­toires au Nord: foot­ball, fêtes, jeux…

Ma mère: j’ai réfléchi à la venue d’Ap­lo à Fri­bourg. Je l’ai fait après une longue con­ver­sa­tion avec Olof­so. Eh bien oui, il faut qu’il vienne et qu’il passe sa prochaine année sco­laire loin de Genève. Ce n’est pas tant, m’a dit Aplo, sa mère qui lui man­quera que sa sœur, mais ce que je voulais te dire, c’est que ce gamin à besoin d’un principe mas­culin, d’un homme à ses côtés.

Com­bat avec Gala. Men­aces, cris, ter­ri­toire. Elle men­ace de par­tir. Je lui dis de par­tir, elle fait sa valise et reste, occupe une autre cham­bre. Ain­si, nous sommes proches et séparés. Image de la sit­u­a­tion de fin de course. Impos­si­ble de rejoin­dre l’autre, aus­si proche soit-il.

Dans le film d’O­liveira, Belle tou­jours, Michel Pic­coli, épais et lent mais digne, rétorquant à Bulle Ogi­er qui, faisant dans son grand âge amende hon­or­able de ses per­ver­sités sex­uelles, annonce qu’elle va enfer­mer son âme dans le seul lieu con­ven­able, un cou­vent:
- Moi j’ai mon cou­vent intérieur, l’alcool.

Si les grands pein­tres des désas­tres immi­nents, les Otto Dix, les Grosz ou pour l’équili­bre pré­caire Schwit­ters archi­tecte bâtis­sant le Merzbau, témoignent de la pre­science des esprits bien explorés face à l’his­toire, que dire aujour­d’hui de ces instal­la­teurs ou accu­mu­la­teurs d’ob­jets man­u­fac­turés? Sont-ils com­plices? Annon­cent-ils l’avenir par défaut? Ou, comme leurs prédécesseurs, sont-ils clair­voy­ants? Et alors, pas de désas­tre, un avenir.

Ces gens dont on est sans nou­velles, des amis. Aujour­d’hui Tol­do. Depuis 1986 j’ai échangé plus de deux cent let­tres avec lui. Il est venu en Suisse, je suis allé au Mex­ique, nous avons voy­ager en France en famille, à Paris, à Saint-Eti­enne puis dans le Sud-ouest. Ce n’est pas tant la pour­suite de l’ami­tié quant à a ses promess­es qu’un pan com­plet de la mémoire partagée qui s’ef­fon­dre. Pro­pre à drama­tis­er; le mieux est de croire qu’il s’ag­it d’un retard ou d’une accroche, mais tout de même: deux cour­ri­ers sans réponse.

Des voitures que l’on ne peut pas pas gar­er, pas con­duire, pas pouss­er à bonne vitesse; des cig­a­rettes que l’on ne peut pas fumer; des alcools inter­dits à la con­som­ma­tion; des maisons que l’on achète  mais que l’on ne pos­sède pas; des opin­ions que l’on ne peut pas profér­er, des mots inter­dits; des choses que l’on ne peut porter sur soi; des out­ils que l’on ne peut utilis­er cer­tains jours, des fêtes que l’on ne peut célébr­er que le week-end; des rues que l’on ne peut emprunter que dans un sens; des cam­pagnes réservées; des enfants à qui l’on ne peut don­ner la fessée…

Fera-t-on quelque chose d’ex­tra­or­di­naire? Quand?

Le matin, encore au lit, M. anno­tait les équa­tions qui lui étaient venues pen­dant la nuit. J’é­tais à son côté, couché à même le sol, fatigué de mes prom­e­nades dans Paris. L’ap­parte­ment d’une pièce don­nait sur la rue de la Butte aux Cailles. Un lavabo mon­té bas dans une armoire ser­vait de receveur de douche. Les yeux au pla­fond, M. réfléchis­sait à haute voix.
- Vois-tu, je me suis demandé ce que je voudrais faire. Acheter une mai­son? Bah! D’ailleurs, je n’ai pas de famille à y met­tre. Voy­ager? Non. Je n’ai plus le goût des longs déplace­ments. Il y a mon amie, je l’aime, ou je crois que je l’aime, et cette thèse sur Hegel, mais bon… Non, vrai­ment, je ne vois pas.
Le surlen­de­main, il mour­rait dans une avalanche.