Journal d'inconsistance

D’une toile d’un petit maître dans le style roman­tique accrochée à la paroi de mon salon et qui apparte­nait à Mon­père (elle mon­tre un tor­rent qui creuse le ciel, la forêt et le roc), je dis: “ce serait mieux sans cet oiseau planant”. Mon­père se tourne vers sa femme: “Tu te sou­viens si c’est moi qui l’ai rajouté?”. 

Vach­es et mou­tons sur les hauts pacages, les cloches tintinnab­u­lent, l’air est vaporeux et le soleil tiède. Une veil­lée de Noël. Les pluies qui pen­dant des jours ont ramassé les cail­loux des mon­tagnes pour les rouler dans le lit de la riv­ière se sont arrêtées. Au vil­lage l’am­biance cou­tu­mière, faite de silence à peine tra­ver­sé d’é­clats de voix et du bruit des bêtes, a repris. Le monde est aux portes. Les portes tiennent. 

Le gou­verne­ment a déposé dans la ville voi­sine deux cents Noirs prélevés sur les stocks de Tener­ife. Cette ville est petite. Cette ville a une pop­u­la­tion restreinte. Cette ville a une activ­ité pous­sive. Et peu de moyens. Les noirs sont vis­i­bles de tous. Le gou­verne­ment fait un test. “Pour l’in­stant, ils jouent au foot­ball”, nous dit la presse locale. Et le maire sourit pour la pho­to, et le feuille de chou cir­cule. Ces Noirs — jeunes, forts, anal­phabètes, en pyja­ma et bas­kets — sont des armes biologiques. Lorsque la pop­u­la­tion bafouée et appau­vrie se dressera con­tre le gou­verne­ment, les Noirs défendront le gou­verne­ment qui est son moyen de survie.

Mon­père et sa femme arrivent d’An­dalousie. Je les prends au train de Saragosse. Bâtie à coups de mil­lions volés, la gare est l’ob­jet le plus absurde à la ronde. Vaste, haute, trop haute, posée sur le rail Madrid-Barcelone, coif­fant un ter­rain cabossé, sa taille est celle d’un stade. Mon­père la trou­ve “très bien”. Au loin, sur un ter­rain vague, le Pôle tech­nologique, cube de verre sor­ti d’un pro­gramme infor­ma­tique. Au pre­mier étage, le Fablab où j’ai con­stru­it en avril le pro­to­type de ma nou­velle entre­prise. Jetant un regard sur ce site qui exhibe les ves­tiges de l’Ex­po­si­tion uni­verselle, il me vient à l’e­sprit que des mains des héri­tiers de Borobudur ou de Mon­tal­bán ne pou­vaient sor­tir que des pâtés de sables boud­dhiques ou des pyra­mides pré­colom­bi­ennes — l’in­verse étant immé­di­ate­ment véri­fié ici, où les mod­èles sont ceux de la Brève his­toire de l’ar­chi­tec­ture con­tem­po­raine. En voiture, nous gagnons la zone indus­trielle de Caste­jón de Valde­jasa. Au bout d’une rue numérotée un ser­vice à la pompe pour camion­neurs vend à des prix hors-con­cur­rence le diesel. Il y a aus­si un restau­rant pour ouvri­ers. La cui­sine espag­nole étant paysanne et ouvrière plutôt que monar­chique, c’est dans ces restau­rants-can­tines que l’on obtient le meilleur. Lapin, tripes, soupe de crus­tacés et vin du ton­neau, et le flan mai­son; cer­tain plats lais­sent à redire mais là Mon­père trou­ve “excel­lent”. Puis Gala, Cara et Mon­père som­no­lent — je roule. C’est alors ma par­tie préférée: les déserts gris et rouges du sud de Huesca. Ils finis­sent con­tre le mur des Pré-Pyrénées. Là, nous gravis­sons le large col qui ouvre sur le haut-Aragón. En fin d’après-midi nous sommes ren­dus. Ma mai­son est une mai­son de poupée, nous avons donc loué un “rur­al” pour accom­mod­er Mon­père et sa femme. Ren­dez-vous est pris pour l’apéri­tif du soir: le feu ron­fle der­rière le sapin.

L’un des obsta­cles inat­ten­du à la réflex­ion chez ceux-là qui s’or­don­nent au tra­vail de la réflex­ion et en font la pub­lic­ité est qu’ils jugent que le dis­cours majori­taire qu’il con­vient de cri­ti­quer étant lui-même le résul­tat d’un effort cri­tique seul des amé­nage­ments min­imes sont req­uis. En d’autres ter­mes, ils accor­dent leur con­fi­ance à la capac­ité cri­tique où qu’elle soit située, comme si elle s’ap­parentait à un out­il dont l’emploi et l’ef­fet étaient con­stant et suffisant.

Il a l’in­tel­li­gence bête.

La somme des films disponibles sur Net­flix est égale à un.

Le prob­lème n’est pas que les gens qui ne font rien ne fassent rien mais qu’il faille encore les y aider.

En état de panique. Accélérant le pro­gramme. Pas grand-chose à faire. Quand le poi­son aura fait son effet, ce qui reste de nature sera le remède.

Leurs pelles à la main, ils quit­taient la mai­son en cou­ple et selon le besoin déter­raient un sachet d’ar­gent. Munis de cette somme, ils se mêlaient aux habi­tants du vil­lage pour la venue de l’épici­er, le dernier jeu­di du mois. A l’été 1997, le petit ter­rain adja­cent vidé des dix-huit sachets qui con­te­naient leur for­tune, ils firent leurs valis­es et dis­parurent dans la mon­tagne. Plus tard ils furent retrou­vés par un scout à l’oc­ca­sion d’un jeu. L’homme était poète et avait été maçon, mais comme il le répé­tait à qui insis­tait pour com­pren­dre : “je suis avant tout poète”. Sa femme ne fut jamais iden­ti­fiée, mais la gen­darmerie décou­vrit deux pièces pleines de dessins de tortues.