Journal d'inconsistance

Le plus dif­fi­cile n’est pas d’écrire un essai théorique mais de se sous­traire à son influ­ence après qu’on l’a écrit.

Le pire dans une société d’or­dre est le poids crois­sant de ces indi­vidus qui, chaque fois que se présente une anom­alie, veil­lent par leur effort à rétablir l’or­dre per­suadés comme ils sont que celui-ci est une juste expres­sion de la vérité.

Une par­tie des tableaux que l’on admire dans les musées ne sont plus ceux qu’ont peint les maîtres, la restau­ra­tion ayant altéré les tons et de ce fait chang­er les rapports.

Le joueur d’échecs a qua­tre coups d’a­vance. Con­tre son peu­ple, les dirigeants d’État sous con­trôle jouent avec la même mesure. Ils s’of­fus­queraient en toute bonne foi de ce par­al­lèle: ils ne savent pas qu’ils font.

Au milieu de la table où sont assis­es les deux sœurs, une grande verge de bois dur au gland sculp­té en tête de diable.

Cette remar­que sou­vent gênée con­cer­nant le méti­er d’écrire: “il faut beau­coup d’imag­i­na­tion”. Il en faut plus, me sem­ble-t-il, pour adhér­er au quotidien.

Dans le temps fini de la vie, il y a une chose que l’homme doit faire pour éten­dre les pos­si­bil­ités de ses pareils: faire des expériences.

Dans un endroit tel que celui-ci, on peut mourir. Aucun homme mod­erne ne souhait­erait y vivre: c’est tout l’in­térêt. Un feu brûle, la pluie tombe, la pierre ruis­selle. Le vin tiré est rouge, les pêch­ers odor­ants. Mais surtout, qu’on ne rap­a­trie pas mon corps en Suisse. Et s’il pou­vait y avoir dans les prés des ani­maux forts et dis­traits, san­gliers, tau­reaux, à mi-chemin entre la vie et la vie minérale… 

Dans une démoc­ra­tie, la cohérence voudrait que ceux qui ne veu­lent rien savoir soient punis.

Seul dans un hôtel immense. Il est instal­lé dans l’an­ci­enne école du vil­lage et celle-ci rece­vait chaque jour trois cent élèves. Le gar­di­en regarde la télévi­sion le dos au feu. La clef de la cham­bre est reliée à un cube de bois. La porte est dou­ble et médié­vale. Je demande l’in­ter­net.
- Le rou­teur est à la cave, je vais l’al­lumer.
Dans la salle à manger, toutes les tables sont mis­es, mais il n’y a rien à manger. Je sors sous  la pluie. Per­son­ne dans les rues. Je trou­ve un café. Je m’ap­proche de la vit­re. Il y a de la lumière à l’in­térieur. Des paysans, un can­ton­nier, un jeune coif­fé comme un huron. Ils regar­dent un mach de foot­ball. Plus tard, quelqu’un arrive de l’ex­térieur pour télé­phon­er. La patronne pose sur le comp­toir un télé­phone à pièces. Le type n’ob­tient pas sa com­mu­ni­ca­tion. Toute la salle s’en mêle. Le long du bar court un bac pour tout ce qu’on veut y jeter. Il déborde.