Journal d'inconsistance

Anniver­saire de Gala. Nous pas­sons le col de la Pierre-Saint-Mar­tin sous une pluie fine, dans le brouil­lard, au milieu des chevaux. Près de Saint-Engrâce, des trombes d’eau déva­lent de la forêt. Nous atteignons Lar­rau, prenons une cham­bre au-dessus du restau­rant gas­tronomique, man­geons douze plats arrosé d’un Madi­ran qu’une gamine débar­quée de la ban­lieue sert glacé.

A l’oc­ca­sion des fêtes du vil­lage, une messe est célébrée le dimanche dans la chapelle du Saint-Graal. Des voisins mon­tent à cheval, d’autres y vont à pied, tous lon­gent la riv­ière, passent la pont de bois, se retrou­vent dans le petit édi­fice roman. La troupe par­tie, un mes­sage tombe sur le réseau télé­phonique. La maire écrit: “la messe com­mencera 11 heures, Jésus ne peut pas être là plus tôt” — elle par­le du curé. 

Lais­sé là mes lec­tures. C’est l’été. Les citadins afflu­ent, la place est trans­for­mée en park­ing, les gîtes ont leurs locataires. Durant le mois d’août, le rite des ini­tiés est con­stant : en mat­inée cours­es de vélo pour les hommes, march­es en mon­tagne pour les femmes puis apéri­tif au bar et sieste. En début de soirée, jeux de fron­ton et baig­nade dans les trous d’eau riv­ières (celles qui ne sont pas à sec) et à nou­veau apéri­tif. A par­tir de onze heures, quand la tem­péra­ture baisse, les voisins s’in­vi­tent les uns les autres, ils allu­ment des feux, ils font griller de la viande (l’in­ter­dic­tion des feux inter­vient d’habi­tude fin août). Lorsque je me couche, les enfants sont dans la rue, ils ont la per­mis­sion de 1h30. 

Le dan­ger ne vient ni de la force ni de la faib­lesse. Le dan­ger vient des faibles: tou­jours prêts à se sac­ri­fi­er à la force. Illus­tra­tion: le fonc­tion­nar­i­at. Et ses émérites, les politi­ciens, maf­fia aux ordres de quelques forts.

Le choc qu’a dû représen­ter la télévi­sion de mass­es pour un type comme Karl Popper.

Un paysan n’est pas bête. Il est bon ou mau­vais paysan. Ain­si de l’ar­ti­san et de tout indi­vidu qui pour­voit au main­tien de la vie. Alors qu’un citadin — aujour­d’hui — avant d’être citadin (plus grave: s’il veut le rester) est bête (doit l’être). C’est le sens du célèbre dia­logue entre l’Ingénieur de la Com­pag­nie pétrolière et Hac­in­to Yanyez dans le roman Rosa Blan­ca de Bernard Tra­ven. L’ingénieur veut acheter, inve­stir, pour­rir la terre; le paysan ne com­prend pas que l’on puisse faire autre chose qu’en tir­er du maïs. Dia­logue qui est l’op­posé des élu­cubra­tions pour citadin du Don Juan de Cas­tane­da, ce char­la­tan. Bref, le sens de la vie ne fait pas débat chez l’homme qui a l’in­tel­li­gence ter­ri­enne. Aujour­d’hui nous sommes aux pris­es, entre fab­rique du désor­dre et désor­dre des con­vic­tions avec la pire des con­fu­sions, celle qui s’ignore. 

Le Dieu améri­cain, à l’im­age des Améri­cains: sim­ple, exclusif, arrogant.

Comme il n’y pas d’is­sue, l’homme s’ingénie à créer des cir­cuits inté­grés où l’on fran­chit des portes qui sont autant de com­mence­ments ou d’avancements. 

Débrous­sail­lé des mil­liers de mètres. Enfin! L’autre jour j’é­tais furieux: je fais l’achat d’une débrous­sailleuse pro­fes­sion­nelle, la charge dans le van, vais à Piedral­ma, déballe et monte. Quand je veux lancer le moteur, je con­state que la machine est livrée sans son fil de coupe. Il a fal­lut atten­dre. Retourn­er à Puente, revenir avec la bobine. Mais voilà qui est fait, j’ai dess­iné sur le sol des cir­cuits de puis­sance: le ter­rain a ses sen­tiers, ses îlots ras, son accès à la riv­ière, là où ces jours nous prenons nos bains.

Ce que je fais me fatigue. Pas de le faire mais d’y penser quand je mets en sus­pend ceci pour faire cela. Activ­ités de front. Si var­iées. Ces jours, créa­tion de la société com­mer­ciale phase négo­ci­a­tion avec des ingénieurs indus­triels; doc­u­men­ta­tion dans le domaine des sci­ences cog­ni­tives pour l’écri­t­ure de l’es­sai; dessin des plans de la cabane (forme d’o­rig­ine un dôme, pas sim­ple); répéti­tion d’un sketch comique; entraîne­ment vélo; et créa­tion d’un cahi­er d’ “objets non-iden­ti­fiés” basé sur des com­bi­naisons de morceaux de vais­selle (que je photographie).