Journal d'inconsistance

Les com­merçants en vérités religieuses, maître du con­trôle des con­sciences, grands ordon­na­teurs de l’at­tente: “bien­tôt, répè­tent-ils quand l’at­ten­tion des ouailles sem­ble se relâch­er, de grandes vérités seront révélées”

Étranges édi­teurs. De vous, ils reçoivent des textes. En appren­nent sur ce que vous pensez, ce que vous êtes. Page après page, com­ment faire autrement, l’au­teur se livre et eux, secrets, ne lâchent pas ça. Il y en a même qui, en plus de vous faire écrire, vous font par­ler. Ils don­nent la réplique. On s’y trompe, ils ne cèdent rien.

Exten­sion du con­cept d’in­dus­tri­al­i­sa­tion. Par­tons de l’après-guerre et posons notre regard sur la sit­u­a­tion actuelle: indus­tri­al­isé, qu’est-ce qui ne l’est pas?

Aplo est arrivé. Nous déje­unons en ville de choco­lat et de chur­ros, achetons un enreg­istreur vocal et instal­lé au salon, alors que le ciel tonne, je par­le une heure devant le micro­phone du lan­gage, de la langue, de ses emplois, de la lit­téra­ture. Il prend des notes en vue de l’ex­a­m­en du baccalauréat.

Une bête minus­cule sur le mar­bre. Je pose mon car­net sur un siège le temps de pass­er ma veste. La bête entre dans le car­net, se couche, meurt.

Per­son­nel d’a­gence qui accueille les touristes en mon­trant devant la porte des arrivées un car­ton où est écrit leur nom. Les touristes s’an­non­cent, mais demeurent méfi­ants. Il emboî­tent le pas au guide à leur corps défendant.

Si je n’avais engagé mon énergie dans autre chose, je fonderais une école de la simplicité.

Dans les toi­lettes de l’é­cole, par­tie uri­noirs. J’ai tiré la porte mais elle est ouverte. Je porte des gants de chantier. Pour piss­er, je les retire, mais alors, le mem­bre à l’air, je vois qu’il n’y a nulle part où les pos­er et arrive François Hol­lande suivi de deux élèves dont il cor­rige les devoirs. A la femme qui louche vers mon pis­soir, je fais:
- Eh bien, là au moins il sert à quelque chose!

Fran­cis­co me par­le de sa femme. Elle lit. De tout. Livres d’his­toire, romans, de préférence des romans his­toriques dont les pages sont rem­plies de dates. A chaque page, elle ne con­sacre qu’une poignée de sec­on­des. Sa mémoire est pho­tographique. J’ai fait l’es­sai, me dit-il. Tan­dis qu’elle lisait, je me suis placé der­rière elle. J’a­vançais de cinq lignes, déjà elle tour­nait la page. Mais enfin, lui ai-je dit, tu te moques de moi! Ce n’est pas pos­si­ble! Elle a fer­mé le livre, elle m’a répété le con­tenu de la page. Petite déjà, elle pos­sé­dait cette fac­ulté. Ses par­ents lui ont offert une ency­clopédie. Elle n’a jamais oublié. Aujour­d’hui encore, elle la sait par cœur. Tu imag­ines quand tu joues avec elle au Triv­ial Pur­suit? Moi, je fais du ski de fond.

Same­di, la mer s’est soulevée. Des bour­rasques se sont abattues sur le vil­lage, les sables du Lev­ant ont inondé les quartiers. Toute la nuit l’im­meu­ble a trem­blé comme un navire sans quille. Le dimanche, la pluie a con­tin­ué. Des mon­tagnes ruis­se­lait une eau brune. Je suis descen­du sur le quai. L’as­saut des vagues effaçait la plage. Il rég­nait une chaleur anor­male, chargée d’hu­mid­ité, asi­a­tique. Mais ce n’est que lun­di, alors que j’al­lais à l’en­traîne­ment par la prom­e­nade mar­itime, que j’ai vu la couleur nou­velle de la ville: une lumière de poudre fai­sait ressor­tir les tons pas­tels, il y avait plus de rose que de gris aux façades, mac­ulés de sable saharien, les routes, les trot­toirs, les toits étaient ter­reux. Le long des douze kilo­mètres que je par­cours, une rib­am­belle de munic­i­paux récu­rait à coups de jet et de brosse pour faire revenir les couleurs.