Ils boivent de l’eau colorée qu’ils nomment café, ils grignotent des brioches de mauvaise farine qu’ils appellent brioches, le jambon est maigre, les légumes chétifs. Il faut être malade! Ils le sont.
Mousse
Rendez-vous à l’usine avec Attila. J’ai de la chance. Les Roumains de Tatami-puzzle m’ont donné le contact d’une société italienne de Trévise, celle-là m’a renvoyé auprès de la maison-mère qui est hambourgeoise où les Allemands m’on appris que leur succursale spécialisée dans les mousses sportives était à Budapest. Le taxi me dépose devant une usine avec portail coulissant, cheminée et blocs de production. Un gardien me fait passer sous l’enseigne Polyfoam. Le plan du site en main, je me dirige vers l’escalier extérieur du bâtiment B. Nous grimpons dans le bureau d’Attila. Il est rempli d’échantillons. Attila me tend sa carte. Il est Foam manager. Et mesure deux mètres, et pèse son poids. A la fin de l’entretien, il me dit: “j’aime beaucoup votre projet, j’adore la mousse”.
Test
Le Covid est un test de mise sous tension du collectif humain. Le premier du genre. Une autre forme de guerre. Test en partie réussi puisqu’un grand nombre d’individus à découvert à cette occasion que les valeurs qu’il jugeait déterminer ses décisions n’existaient pas, que ces valeurs n’étaient que des informations artificiellement injectées dans le collectif.
Transylvanie 4
Mon appartement est à Einstein 9A, une rue borgne qui mène au “centru”. Pour enjamber les eaux jaunâtres du petit canal de la Somesul (canalul Somesul Mic), j’ai le choix entre un pont neuf et un pont vieux. D’un côté des immeubles paquets d’allumettes de l’époque des Ceaucescu, de l’autre des châteaux à bulbe et des façades austro-hongroises. Depuis le matin, j’ai roulé, j’ai attendu, j’ai volé, j’ai pris un bus et un taxi, je suis fatigué. il faut s’asseoir. Mais je veux dénicher un bar d’alcoolique. La définition serait, des poivrots et des ouvriers, une femme pilier de comptoir, de la fumée rasante, de la lumière tiède. Au bout d’une heure et demie de marche, je renonce. Trois fois le tour du centre-ville sans manquer la proche banlieue — il n’y a pas. Le le mondialisme a enterré ce genre de lieux interlope. Familial, local, vivant, bref qui ne rapporte pas d’argent. Rue Morilor à vingt-deux heures, j’entre dans le bar de cave La table des bières. J’y passe la soirée avec une Marocaine médecin, un Texan qui a fouillé le site celte de Bibracte et un réfugié ukrainien laveur de carreaux.