Journal d'inconsistance

La fia­bil­ité de l’in­for­ma­tion est aujour­d’hui rev­enue au niveau qui fut le sien avant l’in­ven­tion du télé­graphe, et cela par des raisons inverse­ment pro­por­tion­nelles: l’im­pré­ci­sion liée à la mul­ti­plic­ité des inter­mé­di­aires autre­fois, la sat­u­ra­tion des rap­ports liée à l’im­mé­di­ateté de la dif­fu­sion aujourd’hui.

Si j’ai tort, on me saura gré que j’es­saie de me faire enten­dre raison.

Mer­veilleuses ces familles de quinze per­son­nes qui s’in­stal­lent pour la journée sur la plage avec la moitié du con­tenu de leur appartement!

-L’eau main­tenant.
-Six.
-Par per­son­ne?
-Par per­son­ne. Six litres.
-Et pour se déplac­er?
-Se déplac­er? Qui voudra encore se déplac­er? C’est une mal­adie en voie de régression.

Col­lab­o­ra­tion enchan­tée des médias de com­mande dans le traite­ment apporté à la mise à mort d’oc­ci­den­taux inno­cents dans le cen­tre des villes d’Eu­rope par des musul­mans endi­a­blés. Résul­tat de cette présen­ta­tion noyée entre un match de ten­nis et les départs en week-end, l’événe­ment qui n’est pas nor­mal et ne doit pas l’être, l’as­sas­si­nat fana­tique, le devient. Ain­si, nous avons con­tre nous, soutenu par les Etats, des groupes de con­sti­tu­tion syn­cré­tiques où se mêlent jour­nal­istes décérébrés, vam­pires de haute classe, cap­i­tal­istes vio­lents et coqueluches télévi­suelles qui en toute bon­hom­mie entéri­nent jour après jour le sac­ri­fice du peu­ple aux intérêts de l’ar­gent. Nul doute qu’avec de tels ambas­sadeurs, les illu­minés du nou­veau moyen-âge ne rad­i­calisent leur action.

Quand le pre­mier camion s’en­lisa, les pas­sagers du bus con­cluèrent à une puni­tion divine. Lorsque le bus s’en­lisa, ils se demandèrent ce qu’ils avaient fait pour mérit­er cette nou­velle puni­tion. Puis ils mou­rurent et trou­vèrent la vérité.  L’ “His­toire du bus” est con­nue par qua­tre textes. Le plus récent date de cent-vingt ans après les événe­ments. Il n’ex­iste aucune témoin oculaire. 

- Quels sont vos auteurs préférés?
- Je vais vous dire quels sont mes textes préférés, répond Pas­cal Quignard.

Car de Chi­nois débar­qué dans la ville. Il est vingt-et-une heures, je suis au super­marché. Ils se hâtent à petits pas à tra­vers les rayons, regar­dent, com­mentent, se con­sul­tent. Que font-ils là? Dans cette ville espag­nole, petite, sans intérêt, loin de tout aéro­port? A les observ­er, on dirait qu’ils ont été télé­portés. De leur cam­pagne de plaines vertes, d’eau rouge et d’usines, directe­ment au milieu du super­marché, ce same­di soir. Je les retrou­ve aux caiss­es. Les dames ont cha­cune acheté un paquet de bis­cuits. Les maris vont der­rière à la façon de gros pigeons rem­plis de fierté: c’est eux qui ont les porte-mon­naie. Puis ils sor­tent dans le vil­lage et marchent à dis­tance des façades comme s’ils craig­naient de touch­er au décor.

Eton­nante capac­ité de Gala à s’en­tich­er. Des incon­nues, tou­jours. Une serveuse de café, une pas­sante, une vendeuse. Elle sourit, fond, rit, fait fon­dre l’autre. Ce faisant, elle séduit si bien qu’ap­pa­raît chez l’autre une attente sex­uelle qui se traduit par des gestes à la lim­ite de l’indé­cence dans un lieu public.

Régulière­ment, les dirigeants du pays mod­i­fi­aient le dra­peau national.